Tôi đã từng nghĩ nếu có một ngày tôi đứng trước mặt anh ấy mà hỏi thẳng câu này, chắc chắn tôi sẽ cười nhạo vẻ bối rối của anh ta. Nhưng khi lời nói thực sự thoát ra khỏi cổ họng, tôi mới biết nó đau đớn đến nhường nào.
“Anh nghĩ em đã sống tốt suốt những năm qua sao?”
Câu hỏi ấy treo lơ lửng giữa không gian lạnh lẽo của căn phòng bệnh. Lông mày Cố Quyên giãn ra, đôi môi khô khốc củấp máy như con cá mắc cạn, nhưng không có một âm thanh nào thoát ra được. Cảm giác như có ai đó đang bóp nghẹt cổ họng tôi, từng chữ từng chữ trào ra như máu:
“Cố Quyên, anh đã ép em thành một kẻ điên. Anh khiến em trở thành người mà em ghét nhất. Anh còn muốn em thế nào nữa? Anh muốn em chết sao?”
Anh ta đột ngột ngẩng đầu lên, thân hình cao lớn lảo đảo như sắp đổ. Bà ấy vịn vào mép bàn kim loại mới đứng vững được. Tôi nhìn thấy những ngón bệch vì siết chặt, những đường gân xanh nổi lên trên mu bàn tay.
“Ly hôn đi.” Tôi nói, giọng tôi bỗng nhiên bình thản đến kỳ lạ, như thể tôi vừa đề nghị một việc nhỏ nhặt nào đó. “Nếu tiếp tục như thế này, em thực sự sẽ chết mất.”
Anh ta không trả lời. Chỉ lảo đảo quay người, từng bước từng bước rời khỏi phòng bệnh. Cánh cửa đóng lại sau lưng anh ta, để lại tôi một mình với mùi thuốc sát trùng nồng nặc và tiếng ống truyền dịch nhỏ giọt đều đều.
Sau khi xuất viện, tôi thu mình trong căn nhà của bố mẹ như một con ốc sên rụt vào vỏ. Ánh nắng xuyên qua rèm cửa vẽ lên sàn nhà những vệt sáng dài, nhưng tôi chẳng còn cảm giác ấm áp nào nữa. Bố mẹ tôi, dù già rồi, cũng nhận ra giữa tôi và Cố Quyên có điều gì đó không ổn.
“Con lại chọc giận Cố Quyên nữa à?” Giữa bữa ăn, bố tôi đột nhiên hỏi, giọng ông nặng nề như đá tảng.
Tôi ngẩng lên, thìa canh lơ lửng giữa không trung. “Gì ạ?”
Ông trừng mắt nhìn tôi, ánh mắt quen thuộc mà tôi đã thấy từ thời thơ ấu, khi tôi làm điều gì đó khiến ông không hài lòng. “Cố Quyên hiền lành thế, nếu là người đàn ông khác thì đã sớm đuổi khỏi nhà rồi.”
Tôi tức giận đến nỗi bật cười. Tiếng cười khô khốc vang lên trong căn bếp nhỏ, nghe chẳng khác gì tiếng khóc. “Lẽ nào người ngoại tình là con? Là con có con với người khác?”
Bố tôi sững người, chiếc đũa trên tay ông rơi xuống bàn. “Ngoại tình? Có con?”
Tôi hít một hơi thật sâu, cố gắng giữ bình tĩnh. Từng lời, từng chi tiết về Triệu Kỳ Kỳ, về những gì tôi đã thấy, đã chịu đựng, tôi kể ra như một người đang kể lại giấc mơ của người khác.
Nhưng phản ứng đầu tiên của bố tôi không phải là thương xót cho đứa con gái đang tan nát của mình. Ông nhìn tôi, đôi mắt đục ngầu vì tuổi tác ánh lên sự trách móc nặng nề:
“Con như thế này, bảo sao Cố Quyên lại đi tìm người phụ nữ khác.”
Tôi ngồi lặng người trước câu nói đó, cảm giác như có ai đó vừa đâm một nhát dao vào ngực tôi. Bát canh nóng hổi trước mặt bỗng trở nên nguội lạnh, và tôi nhận ra rằng dù có cố gắng thế nào, tôi cũng sẽ mãi mãi là kẻ có lỗi trong mắt họ.
Mẹ tôi hất cả bát canh nóng vào mặt cha tôi. Từng giọt nước lèo văng tung tóe trên nền gạch lạnh lẽo, hòa cùng tiếng chửi rủa xé toạc màn đêm. Tôi đứng sững ở góc bếp, hai tay bấu chặt vào ngực áo, lồng ngực như bị ai bóp nghẹt. Không thể thở nổi. Từng nhịp tim đập thình thịch bên tai, át hết mọi âm thanh hỗn loạn xung quanh.
Tôi nhà như một kẻ trốn chạy. Chân tôi bước không kịp suy nghĩ, chỉ muốn thoát khỏi bầu không khí ngột ngạt ấy. Vừa đến ngưỡng cửa, tôi đâm sầm vào một vòng tay rắn chắc. Mùi hương quen thuộc của gỗ đàn hương và gió đêm ùa vào khứu giác, khiến tôi chết lặng.
“Ồ, sao vội vàng thế này?” Giọng nói trầm ấm vang lên ngay trên đỉnh đầu tôi.
Tôi ngước lên, thấy khuôn mặt góc cạnh in bóng dưới ánh đèn đường vàng vọt. “Trí Ứng Hoài?” Giọng tôi khản đặc, như thể tôi vừa nuốt phải mảnh thủy tinh vỡ.
Anh mặc một chiếc áo khoác mỏng màu tối, tay cầm chiếc ô đen, đứng nhìn tôi ngược sáng. Đôi mắt anh sâu thẳm, như chứa đựng cả bầu trời đêm. Tôi bất giác lùi lại một bước, cảm thấy mình thật nhỏ bé trước ánh nhìn ấy.
“Sao lại nhìn tôi như thể không nhận ra tôi thế này?” Anh bất ngờ tiến lại gần, gương mặt chỉ cách tôi gang tấc. Tôi có thể thấy rõ từng sợi lôút của anh và cả hơi thở ấm áp phả vào má tôi. “Chưa tỉnh ngủ à?”
Tôi vội vàng hít một hơi thật sâu, cố gắng choáng váng. Trong lòng tôi dấy lên một nỗi bối rối kỳ lạ. Tôi đã quen với hình ảnh Trí Ứng Hoài trong những bộ sơ mi trắng tinh khôi, gọn gàng như một trang sách giáo khoa. Còn bây giờ, anh đứng trước mặt tôi trong bộ đồ tối màu, toát lên vẻ trưởng thành và xa lạ. “Sao anh lại về đây?” Tôi hỏi, cố giấu đi sự run rẩy trong giọng nói.
“Muốn về… nên về thôi.” Anh nhún vai, nụ cười nhẹ thoáng qua trên môi. Nhưng trong mắt anh, tôi thấy một tia u ám khó hiểu, như thể anh đang giấu điều gì đó.
Tôi và Trí Ứng Hoài lớn lên cùng nhau, từ thuở còn bi bô tập nói. Anh thường xoa đầu tôi và bảo tôi là cái đuôi nhỏ của anh. Mỗi lần nghe câu ấy, tôi lại cúi đầu, giấu đi đôi má đỏ bừng. Anh không biết. Tôi không hề muốn theo anh đến thế. Tôi chỉ là một đứa trẻ sợ hãi, luôn chạy theo ánh sáng để quên đi bóng tối trong chính ngôi nhà mình.
Cha tôi làm việc tại công ty của gia đình Trí. Còn Trí Ứng Hoài, từ nhỏ đã là đứa trẻ hoàn hảo trong mắt tất cả mọi người. Anh học giỏi, đàn hay, vẽ đẹp, làm gì cũng xuất sắc. Anh trở thành tấm gương sáng chói mà cha mẹ tôi, vốn luôn ghét nhau, lại nhất trí đặt trước mặt tôi. “Phải học theo Trí Ứng Hoài,” họ nói. Và tôi gật đầu, nuốt trọn nỗi tủi thân vào lòng.
Lên đại học, tôi chọn trường xa nhà, xa cha mẹ, xa cả Trí Ứng Hoài. Cuối cùng, tôi có thể sống thật với chính mình, không cần giả vờ hỏi han họ. Nhưng rồi tôi kết hôn và anh ra nước ngoài. Sáu năm trời, anh chỉ về đúng một lần. Một lần duy nhất, vào ngày cưới của tôi.
Và bây giờ, anh đứng đây, giữa màn đêm hỗn loạn, nhìn tôi với ánh mắt mà tôi không thể giải thích nổi. Tôi cảm thấy như có một bàn tay vô hình đang siết chặt trái tim mình. Liệu anh có biết trong suốt sáu năm ấy, tôi đã từ chối biết bao nhiêu lần?
Tôi không nhớ rõ mặần đó. Không phải vì tôi cố tình quên, mà vì cái ngày tôi mở cửa, đầu óc tôi như một mớ bòng bong rối mù. Cơn bệnh cũ tái phát, tinh thần tôi lơ lửng giữa tỉnh và mê, chỉ biết rằng có người đứng trước cửa, tay xách nải đồ, miệng cười hiền.
“Bác trai, bác gái có nhà không? Anh mang chút đồ sang thăm họ.”
Giọng nói ấy trầm ấm, nhưng tôi không kịp phân biệt là quen hay lạ. Tôi vội vàng mở toang cánh cửa, miệng lẩm bẩm theo câu cửa miệng mẹ tôi vẫn dạy: “Đến thì đến, còn mang quà cáp gì cho phiền phức.”
Anh ta nhìn tôi, ánh mắt chứa đầy vẻ trêu chọc. Một nụ cười nhẹ kéo dài trên môi, như thể tôi là một trò tiêu khiển thú vị. Lúc ấy, tôi không hiểu sao mình lại thấy ngượng, bàn tay siết chặt lấy cạnh cửa.
Tiếng cãi vã của bố mẹ tôi trong nhà bỗng dưng ngừng bặt. Họ bước ra, mặt mày tươi tỉnh hệt như vừa trúng số. Nhìn thấy anh ta, họ còn vui hơn cả khi thấy tôi trở về nhà.
“Ứng Hoài về nước để mở rộng công ty hả con?” Bố tôi hỏi, giọng niềm nở đến lạ.
Trí Ứng Hoài nhìn tôi, ánh mắt qua mặt tôi như một làn gió thoảng, rồi gật đầu: “Vâng, cháu đã về rồi ạ.”
Tôi đứng im, không biết nên nói gì. Cảm giác kỳ lạ len lỏi trong lồng ngực, như thể tôi đã từng thấy anh ta ở đâu đó, nhưng ký ức lại mờ nhạt như một giấc mơ tan biến lúc bình minh.
Anh ta chỉ ngồi lại một lát. Điện thoại reo liên hồi, tiếng chuông như xé toạc bầu không khí tĩnh lặng. Anh ta đứng dậy, vội vã cáo từ, chỉ kịp nở một nụ cười xã giao trước khi bước ra khỏi cửa.
Bố mẹ tôi đứng nhìn theo bóng anh ta, tay mân mê món quà trên bàn. Mẹ tôi khẽ hỏi, giọng dè dặt: “Ứng Hoài có bạn gái chưa nhỉ?”
“Con không biết.” Tôi trả lời một cách máy móc, mắt vẫn dán vào cánh cửa vừa khép lại.
Bố tôi quay sang, ném cho tôi một cái nhìn không mấy hài lòng: “Sắp ly hôn rồi, lo cho tương lai của mình đi. Đừng có suốt ngày mơ mơ màng màng.”
Câu nói ấy như một giọt dầu đổ vào lửa. Mẹ tôi đùng đùng nổi giận: “Ông lại định bán con gái lần nữa hả? Đồ ông già khốn nạn!”
Hai người lại lao vào cãi nhau, tiếng chì chiết, tiếng chửi rủa vang lên như một bản nhạc quen thuộc đến nhàm chán. Tôi lặng lẽ trốn vào phòng mình, đóng sầm cửa lại, để mặc thế giới bên ngoài vỡ vụn thành những mảnh âm thanh hỗn độn.
Sáng hôm sau, tôi gọi cho trợ lý của Cố Quyên. Đầu dây bên kia, giọng người đàn ông đều đều: “Đứa trẻ đã phẫu thuật xong rồi, thưa cô.”
Tôi thở phào. Cố Quyên đã hứa với tôi rằng sau khi kết thúc, anh ta sẽ ký vào lá đơn ly hôn. Tôi không muốn chờ thêm một giây nào nữa. Tôi đến thẳng công ty của anh ta, bước chân vội vã như thể đang chạy trốn khỏi chính cuộc đời mình.
Khi tôi tới nơi, anh ta vẫn chưa xuất hiện. Tôi đứng ở hành lang, ngón tay bấu chặt vào túi xách, trong lòng chỉ có một suy nghĩ duy nhất: kết thúc.
Cuối cùng, Cố Quyên cũng đến. Anh ta nhìn thấy tôi, khóe môi nhếch lên một nụ cười mỉa mai: “Gấp thế sao?”
“Tất nhiên rồi.” Tôi đáp, giọng tôi cứng như đá, không chút lay động.
ặng. Hai vai căng cứng, ánh mắt đối diện với tôi đầy vẻ phòng thủ. Tôi không biết anh ta đang nghĩ gì, nhưng tôi chỉ muốn ký tên để tôi được thoát khỏi cái vòng luẩn quẩn này.
Tôi rút từ trong túi áo khoác ra một phong bì màu nâu nhạt, bên trong là tờ đơn ly hôn đã được soạn thảo từ hơn một tháng trước. Từng chữ trên đó tôi đã đọc đi đọc lại không biết bao nhiêu lần, đến mức thuộc lòng từng dấu chấm, dấu phẩy.
“Anh xem thử đi, có chỗ nào cần chỉnh sửa hay bổ sung thêm không?” Tôi đặt tờ giấy lên bàn, đẩy nhẹ về phía anh ta.
Cố Quyên ngồi đối diện, gương mặt lạnh tanh như khối băng, nhưng tôi có thể nhìn thấy rõ quầng thâm dưới mắt và cả sự tiều tụy khó giấu trên từng đường nét. Anh ta không động đậy, hai tay đặt trên đùi, ánh mắt nhìn xa xăm qua ô cửa sổ phía sau lưng tôi.
Tôi ngoảnh đầu nhìn theo hướng mắt anh ta. Bầu trời bên ngoài xám xịt, những đám mây dày đặc kéo đến như tấm chăn ẩm thấp. Chắc chắn sẽ mưa, tôi thầm nghĩ. Cơn gió lạnh lướt qua hất tung vài sợi tóc trên má tôi.
Tôi không có tâm trạng để quan tâm đến việc anh ta đang khó chịu hay buồn bã gì. Tôi chỉ muốn tên thật nhanh để tôi còn kịp về nhà. Hôm nay tôi ở quê, mà căn hộ mới thuê cách đây mười lăm phút đi bộ. Tôi ghét cảm giác ướt sũng quần áo vì nước mưa.
Cuối cùng, Cố Quyên cũng cầm tờ đơn lên. Những ngón tay của tôi run nhẹ, động tác chậm rãi như thể đang đọc một bản án tử hình. Tôi nhìn anh ta, trong lòng dâng lên một cảm giác kỳ lạ. Anh ta từng nói tôi sẽ không thể sống tốt nếu rờ. Anh ta nói câu đó với vẻ kiêu ngạo và chắc chắn, như thể tôi là một yến không thể bay khỏi lồng.
Nhưng làm sao có thể chứ?
Dù anh ta là kẻ phụ bạc, một người đàn ông đã phản bội lời thề non hẹn biển, nhưng tôi phải công nhận một điều: anh ta kiếm được không ít tiền. Và theo luật, đó đều là tài sản chung của hai chúng tôi. Số tiền đó đủ để tôi sống thoải mái trong nhiều năm, đủ để tôi mở một tiệm trà nhỏ như tôi từng mơ ước, đủ để tôi không phải phụ thuộc vào bất kỳ ai.
Vì vậy, dù có rờ, tôi cũng sẽ sống rất tốt.
“ưa? Có chỗ nào cần bổ sung không?” Tôi hỏi lại lần nữa, giọng nói khô khốc như tiếng giấy vụn bị xé ra.
Anh ta nuốt nước bọt, khóe mắt đỏ hoe như vừa bị ai đó xát muối. Anh ta ngước lên nhìn tôi một cái, ánh mắt đó chứa đựng quá nhiều thứ — sự đau đớn, sự hối hận, sự bất lực. Nhưng tôi đã không còn muốn giải mã nữa. Đời người có nhiều thứ phải lo, không có thời gian để chiều chuộng cảm xúc của một kẻ đã từng làm tổn thương mình.
Anh ta cầm bút, ký tên. Nét chữ nguệch ngoạc nhưng rõ ràng.
Cuối cùng, tôi cũng thở phào nhẹ nhõm. Cảm giác như một tảng đá lớn vừa được nhấc khỏi lồng ngực, để lại một khoảng trống lạnh lẽo nhưng đầy tự do.
Trước giờ ăn trưa, chúng tôi đã đến cục dân chính. Hàng người xếp hàng nhận giấy chứng nhận ly hôn thực sự đông đến mức tôi phải ngạc nhiên. Hóa ra, hạnh phúc tan vỡ không phải là chuyện hiếm gặp. Chúng tôi suýt phải chờ đến chiều mới đến lượt, nhưng may mắn là một vài người trước chúng tôi đã bỏ cuộc giữa chừng.
Khi tôi cầm tờ giấy chứng nhận ly hôn trên tay, cảm giác nhẹ nhõm ấy càng rõ rệt hơn. Tôi gấp nó lại, bỏ vào túi áo.
“Anh đưa em về.” Giọng Cố Quyên vang lên sau lưng tôi, khàn đặc như thể anh ta vừa khóc.
“Không cần…” Tôi chưa kịp nói hết câu thì một chiếc màu đen bóng loáng đã lao đến, dừng ngay trước mặt tôi. Tiếng động cơ gầm nhẹ rồi tắt ngấm.
Cửa xe mở ra. Trí Ứng Hoài bước xuống. Anh ta mặc một chiếc áo sơ mi trắng, tay áo xắn lên đến khuỷu, để lộ chiếc đồng hồ đắt tiền trên cổ tay. Anh ta lớn tiếng hỏi, giọng nói vang vọng khắp quảng trường trước cục dân chính:
“Ly hôn rồi chứ?”
Tôi co giật khóe miệng, cảm giác như có hàng trăm ánh mắt đang đổ dồn về phía mình. Những người xung quanh, vốn đang xếp hàng chờ đợi hoặc vừa hoàn thành thủ tục, đều quay đầu lại nhìn. Một vài người thì thầm to nhỏ, những người khác thì nhìn chúng tôi với ánh mắt tò mò như đang xem một vở kịch đường phố.
Tôi đỏ mặt, không biết nên đáp lại thế nào trước sự đường đột của Trí Ứng Hoài.
Tôi đưa tay vào túi áo, mấy ngón tay lần tìm lớp giấy mỏng. Cảm giác ấy thật là lạ, như cầm một thứ vừa nhẹ tênh lại vừa nặng trịch. Tôi kéo nó ra, đặt vào lòng bàn tay Trí Ứng Hoài. Anh cầm lấy, ánh mắt chăm chú lướt trên từng con chữ, từng dấu mộc đỏ chói. Đôi mày anh khẽ nhướng lên, rồi khóe miệng cong thành một nụ cười hài lòng. Cuối cùng, anh gật gù như một người sành sỏi đang đánh giá một tác phẩm nghệ thuật:
“Đẹp hơn nhiều so với ảnh trên giấy kết hôn của em đấy.”
Câu nói ấy, nhẹ bẫng như một làn gió thoảng, nhưng lại khiến lồng ngực tôi như có thứ gì đó vừa được cởi bỏ. Tôi cúi xuống nhìn lại tấm giấy, thấy gương mặt mình trong ảnh có một nét thảnh thơi mà tôi chưa từng thấy. Có lẽ, nhờ một chút phấn son hay nhờ cái kết cục đã được viết sẵn này? Tôi không biết, nhưng tôi thấy nó thật hơn bất kỳ tấm hình hạnh phúc giả tạo nào trước đây.
“Triệu Vãn.”
Một giọng nói khàn đặc, như xé toạc không khí, vang lên từ phía sau lưng. Tôi quay lại, bắt gặp đôi mắt long lên của Cố Quyên. Anh ta nghiến chặt hàm răng, từng chữ bật ra như một lời nguyền rủa: “ại ở đây?”
Trí Ứng Hoài không tỏ ra chút e dè. Anh khúc khích cười, một tay kéo nhẹ tôi sát vào lòng mình, giọng điệu vừa như khiêu khích vừa như thông báo một sự thật hiển nhiên: “Kết hôn.”
Chỉ hai tiếng ấy thôi, nhưng tôi thấy sắc mặt Cố Quyên trắng bệch đi. Có một thứ gì đó vỡ vụn trong đôi mắt anh ta, thứ ánh sáng cuối cùng tàn lụi. Anh ta hít một hơi thật sâu, thật gấp, như thể cả bầu trời đang đè nén lồng ngực mình. Rồi, cơ thể anh ta chao đảo, ngã vật ra phía sau.
Trí Ứng Hoài sững lại một giây, đôi mắt mở to ngơ ngác nhìn cơ thể gục trên nền đất lạnh. Anh khẽ hỏi, giọng như một đứa trẻ lạc đường: “Thế này là… chết rồi sao?”
Một nỗi tức giận vô cớ dâng lên trong tôi. Tôi đánh mạnh vào tay anh, giọng gấp gáp: “Mau gọi 115 đi.”
Nhưng rồi, khi nhìn thấy đôi môi Cố Quyên tái nhợt, từng giọt mồ hôi lạnh lăn dài trên thái dương, tôi lặng người. Anh ta cắn chặt răng, cơ bắp trên mặt co giật, từng hơi thở phát ra như một tiếng rên siết. Nỗi đau ấy, tôi chưa từng thấy. Trong suốt những năm tháng làm vợ anh ta, tôi chỉ thấy lạnh lùng, xa cách, chứ chưa bao giờ yếu đuối đến thế.
“Anh ấy sao vậy?” Trí Ứng Hoài lại hỏi, giọng có chút lo lắng thật sự.
Tôi lắc đầu, cảm thấy cổ họng mình nghẹn đắng: “Không biết.”
Làm sao tôi có thể biết? Anh ta sống trong một thế giới mà tôi chưa bao giờ được chạm tới. Mỗi tháng, anh ta trở về nhà một, hai lần, như một vị khách trọ ghé qua. Chúng tôi sống dưới cùng một mái ngói, nhưng lại là hai con người của hai vũ trụ khác nhau, xa lạ đến mức tôi không biết anh ta đang mắc căn bệnh nào, nỗi đau nào.
Sau khi cấp cứu kịp thời, bác sĩ vào phòng. Tôi đứng bên ngoài, tay vẫn cầm chiếc điện thoại tôi vừa tìm thấy trong túi áo khoác của anh ta. Nó còn ấm hơi người, màn hình đen kịt, như một bí mật chưa từng được mở ra.
Tôi nhập mật khẩu. Vẫn là ngày sinh của tôi. Bao nhiêu năm trôi qua, hắn chẳng buồn đổi, chắc là lười, hoặc nghĩ tôi sẽ không bao giờ động vào thứ này nữa. Ngón tay tôi lướt trên bàn phím, lòng chua xót đến tột cùng. Tôi lựa, tìm cái tên Triệu Kỳ Kỳ, rồi bấm gọi.
Đầu dây bên giọng nói ngọt như mật, pha chút làm nũng quen thuộc: “A Quyên, anh đi đâu mất tăm mất tích vậy? Em và con nhớ anh chết mất.”
Mũi tôi cay xè. Thì ra bọn họ còn thân mật hơn tôi tưởng tượng nhiều lần. Giọng tôi khô khốc, cố ghìm cảm xúc xuống: “Anh ấy đang ở bệnh viện. Cô đến đây đi, tôi gửi định vị cho cô.”
Không để cô ta kịp hỏi thêm, tôi cúp máy. Trí Ứng Hoài đứng cạnh tôi, im lặng như bức tường. Hắn khẽ giơ tay, định vỗ vai an ủi, nhưng rồi lại rụt về. Tôi biết hắn không biết nên nói gì lúc này, và tôi cũng chẳng cần.
Triệu Kỳ Kỳ đến nhanh hơn tôi nghĩ. Vừa thấy bóng tôi, mặt cô ta đã biến sắc, lao tới chất vấn: “Cô lại làm gì A Quyên rồi hả? Cô điên rồi sao?”
Hơi thở cô ta gấp gáp, mắt long lên sòng sọc. Tôi đứng yên, nhìn cô ta diễn trò.
“Anh ấy đã cưới cô, vì cô mà ngay cả con trai ruột cũng chẳng thèm ngó ngàng, cô còn muốn anh ấy thế nào nữa?” Giọng cô ta the thé, như thể tôi mới là kẻ tội đồ. “Cô không biết thương anh ấy thì để tôi thương!”
“Bốp!!!”
Âên khô và rát. Triệu Kỳ Kỳ ôm má, trợn mắt nhìn tôi, không tin nổi. Bàn tay tôi bỏng rát, nhưng lòng lại nhẹ nhõm lạ thường. Tôi hít một hơi, nói chậm rãi: “Cái tát này, đáng lẽ tôi phải cho cô từ mấy năm trước.”
Mắt cô ta đỏ hoe, lông mày dựng ngược như con mèo bị chọc giận. Cô ta quật túi xách xuống đất, lao vào tôi.
“Định làm gì?” Trí Ứng Hoài lập tức chắn trước mặt tôi, một tay đẩy mạnh cô ta ra.
Có lẽ hắn dùng lực quá tay. Triệu Kỳ Kỳ loạng choạng, ngã sóng soài xuống nền đất lạnh. Tiếng kêu thét, nhưng tôi chẳng còn cảm giác gì nữa. Tôi chỉ nhìn cô ta, nhìn khuôn mặt đầy nước mắt và sự hận thù, và thấy mình như vừa trút được một tảng đá ngàn cân trong lồng ngực.
Tôi đứng trước mặt cô ta, chặn ngang lối đi. Ánh mắt tôi dừng lại trên khuôn mặt trắng bệch của cô ta. “Nghe nói ba mẹ cô đều là giáo viên, vẫn chưa về hưu,” tôi nói, giọng tôi lạnh tanh như một lằn khí tĩnh lặng. “Có nên tìm đến họ, hỏi xem họ dạy con kiểu gì mà tốt nghiệp đại học chưa xong đã vội vã đi làm kẻ thứ ba không?” Tôi nhìn thẳng vào đôi mắt đang run rẩy của Triệu Kỳ Kỳ. Trong lòng tôi, một cảm giác chua chát dâng lên. Tôi ghét phải nói những lời này, nhưng tôi buộc phải nói. Cô ta cần hiểu rằng những gì cô ta làm đều có cái giá phải trả, và cái giá đó không chỉ dừng lại ở bản thân cô ta.
Mặt cô ta trắng bệch như tờ giấy, đôi mắt ánh lên vẻ sợ hãi. Tôi thấy rõ từng cơ bắp trên gương mặt cô ta căng cứng lại. Thật mỉa mai, tôi nghĩ. Chỉ cần cô ta còn có thứ gì đó để mất, chỉ cần cô ta còn có người thân để trân trọng, thì cô ta sẽ không dám liều lĩnh phá hủy tất cả. Đó là điểm yếu, cũng là điểm tựa duy nhất khiến cô ta còn biết sợ.
“Sau này gặp tôi, tốt nhất là tránh xa ra,” tôi nói tiếp, giọng tôi vẫn giữ nguyên một nhịp điệu đều đều, không chút dao động. “Làm kẻ thứ ba cũng phải biết điều, hiểu chứ?” Tôi không đợi cô ta trả lời. Tôi biết cô ta sẽ không dám trả lời.
Triệu Kỳ Kỳ đứng dậy, hai tay cô ta phủi nhẹ lên chiếc quần trắng muốt, từng động tác đều lộ rõ sự lúng túng và tủi nhục. Cô ta cúi gằm mặt xuống, không dám nói thêm một lời nào. Tôi có thể cảm nhận được sự run rẩy trong hơi thở của cô ta, một mùi hương hoa nhài nhạt nhòa tỏa ra từ mái tóc dài của cô ta, nhưng giờ đây nó khiến tôi phát ngán.
Bác sĩ và y tá đẩy Cố Quyên ra từ phía sau. Anh ấy đã tỉnh. Đôi mắt anh không rời khỏi tôi dù chỉ một giây. Khuôn mặt anh tái nhợt, đôi môi nứt nẻ, hơi thở yếu ớt như một ngọn đèn sắp tàn. “Vãn Vãn,” anh gọi, giọng khàn đặc, khó khăn lắm mới đưa một cánh tay lên, những ngón tay muốn nắm lấy tay tôi.
Tôi lùi lại một bước, né sang bên cạnh. Tôi nhìn anh lạnh lùng, giống hệt như cách anh từng nhìn tôi trong những ngày tháng tôi đau khổ nhất. Trong lòng tôi, một nỗi đau nhói lên, nhưng tôi cắn chặt môi, không cho nó hiện lên trên mặt.
Cánh tay của Cố Quyên cứng lại trong không trung. Đôi mắt anh lóe lên một tia sáng mờ nhạt, như một vì sao sắp tắt. “Vãn Vãn,” anh nói, giọng yếu ớt đến mức tôi phải căng tai mới nghe rõ, “ở lại với anh, được không?”
Tôi liếc nhìn sang Triệu Kỳ Kỳ đang đứng bên cạnh, vẫn còn run rẩy. Rồi tôi quay lại nhìn Cố Quyên. “Không,” tôi nói, từng chữ rơi xuống như những hạt mưa đá lạnh lẽo. “Từ giờ trở đi, chúng ta không còn liên quan gì đến nhau nữa.”
Nói xong, tôi nắm chặt lấy tay Trí Ứng Hoài, kéo anh rời đi. Những bước chân của tôi vang lên trên nền gạch lát, mỗi bước đều nặng nề nhưng kiên quyết. Tôi không ngoảnh lại. Tôi không muốn nhìn thấy gương mặt của Cố Quyên nữa. Tôi chỉ muốn rời khỏi nơi này, rời khỏi quá khứ đầy đau thương này.