“Ta không ngồi!” Giọng bà ta vang lên sắc lẻm, “Thưa quan tòa, ngài phân xử hộ ta! Nó gả vào nhà ta đã sáu năm, giờ muốn dứt áo ra đi, chẳng còn chút trách nhiệm nào ư? Vậy sáu năm ta cưu mang nó, lẽ nào thành vô nghĩa!”
Tiếng búa vang lên.
“Nguyên đơn, xin giữ yên lặng.”
Chu Kiến Quốc phải gượng ép kéo Tiền Quế Phương ngồi xuống.
Nhưng khuôn mặt bà ta đã đỏ bừng.
Rồi bà ta quay đầu.
Hướng về phía cuối phòng xử, nơi Phương Viễn đang ngồi.
Từng lời, như nghiến chặt trong răng:
“Phương Viễn—”
“Chính lúc đó con đã nói không cần làm thủ tục chuyển hộ khẩu!”
“Sao con không ép nó làm thủ tục chuyển hộ khẩu!”
Lời buộc tội vang vọng khắp phòng xử.
Phương Viễn càng cúi thấp đầu.
Không khí trong phòng gần như đặc quánh.
Quan tòa lại gõ búa: “Phía nguyên đơn, xin giữ đúng quy tắc. Tòa có thể xem xét bác bỏ yêu cầu khởi kiện theo quy định pháp luật—”
Tô Dao đứng lên.
“Kính thưa hội đồng xét xử, về vấn đề không tồn tại quan hệ nghĩa vụ phụng dưỡng, phía bị đơn xin không có ý kiến. Tuy nhiên, bị đơn có một vài tình tiết muốn bổ sung.”
“Không phải nhằm mục đích phản tố.”
“Chỉ là để làm rõ sự thật.”
Quan tòa nhìn cô một cái.
“Được.”
Tô Dao mở ra một tập hồ sơ thứ hai.
“Nguyên đơn cho rằng bị đơn đã ‘ăn không uống không’ tại nhà họ Phương suốt sáu năm. Phía bị đơn hoàn toàn không đồng ý với nhận định này.”
“Sau đây là toàn bộ sao kê các khoản chuyển khoản của bị đơn Khương Hòa vào tài khoản cá nhân của nguyên đơn Tiền Quế Phương trong suốt thời gian hôn nhân.”
Cô đưa bản sao kê cho quan tòa.
“Trong vòng sáu năm hai tháng, bị đơn đã chuyển cho nguyên đơn tổng cộng bảy mươi hai khoản chi tiêu sinh hoạt, mỗi tháng là tám nghìn. Kèm theo đó là mười chín khoản chi lớn khác, tổng cộng đã lên đến năm mươi ba vạn tám nghìn bốn trăm.”
Trong phòng xử, vài người không khỏi nín thở.
Đôi mắt Tiền Quế Phương trừng lớn.
“Bà—”
“Trong đó bao gồm: chi phí phẫu thuật nội soi đầu gối năm 2021 của nguyên đơn, mười hai vạn ba nghìn bảy trăm.” Giọng Tô Dao vang lên đều đều, “Có đầy đủ hóa đơn bệnh viện và chứng từ chuyển khoản.”
Cô lật sang trang kế tiếp.
“Năm 2022, chi phí tu sửa phòng khách và phòng ngủ chính của nhà họ Phương, ba vạn tám nghìn. Số tiền này bị đơn đã ứng trước, cho đến nay vẫn chưa nhận lại.”
“Năm 2023, chi phí cho chuyến du lịch Tam Á của nguyên đơn, năm nghìn sáu trăm. Vé máy bay và đặt phòng khách sạn đều được thanh toán từ tài khoản của bị đơn.”
Mỗi khoản mục chi tiêu, Tô Dao đều lần lượt công bố rõ ràng số tiền và thời gian phát sinh.
Lời lẽ của cô mạch lạc, chính xác, không hề nhuốm màu cảm xúc.
Cứ như thể cô đang đọc một bản báo cáo kiểm toán chi tiết.
Sắc mặt Tiền Quế Phương từ đỏ bừng chuyển sang tái nhợt.
“Và trong cùng khoảng thời gian đó, tổng số tiền mà con trai của nguyên đơn, Phương Viễn, đã chuyển cho bà là hai mươi sáu vạn bảy nghìn.” Tô Dao khép lại tập tài liệu, hướng ánh mắt về phía vị thẩm phán, “Nói cách khác, bị đơn—một ‘người ngoài’—lại có sự hỗ trợ tài chính cho nguyên đơn nhiều gấp đôi so với con ruột của bà.”
Cả phòng xử án chìm trong sự tĩnh lặng tuyệt đối.
Tiền Quế Phương lắp bắp.
Chiếc khăn tay tuột khỏi tay bà, rơi xuống sàn.
Suốt từ đầu đến cuối, tôi không hề cất lời.
Chỉ ngồi thẳng lưng.
Vị thẩm phán chăm chú xem xét tài liệu, rồi ngước nhìn Tiền Quế Phương.
“Nguyên đơn, bà có ý kiến gì về các ghi chép chuyển khoản mà phía bị đơn đã cung cấp không?”
Đôi môi Tiền Quế Phương run rẩy.
“Đó… đó là nó tự nguyện cho.”
“Đúng vậy.” Tôi cuối cùng cũng lên tiếng.
Tất cả ánh mắt trong phòng đều đổ dồn về phía tôi.
“Là tự nguyện.”
“Từng đồng từng đồng đều là sự tự nguyện.”
“Này bà, tiền chữa bệnh của bà, mười hai vạn, bà đã hứa sẽ hoàn trả sau khi nhận tiền từ nhà chồng. Ba năm trôi qua, một xu bà cũng chưa trả lại tôi.”
“Rồi ba vạn tám tiền sửa nhà, bà bảo sang năm sẽ tính toán. Bốn mùa xuân đã qua, bà chưa từng một lần đề cập đến chuyện này.”
“Thêm nữa, tám nghìn tiền sinh hoạt mỗi tháng. Bà vừa tiêu tiền của tôi, vừa đi nói với hàng xóm rằng tôi keo kiệt, không sinh nở được, ăn không uống không gì cả.”
Một tiếng “ồ” khe khẽ vang lên từ phía những người có mặt trong phòng xử án.
Tiền Quế Phương khẽ run rẩy.
“Cô… cô đang nghe lén tôi nói chuyện sao?”
“Không phải nghe lén. Là bà đã nói quá to tiếng.”
Tôi hướng mắt về phía bà ta, giọng nói thật nhẹ nhàng.
“Tiền Quế Phương.”
“Bà đã nắm giữ tiền bạc của tôi suốt sáu năm, tiêu tốn của tôi tới năm mươi ba vạn.”
“Giờ bà lại quay lại đây, đòi tôi phụng dưỡng.”
“Bà nghĩ rằng việc này, bà có thể thắng sao?”
Bà ta đập bàn một cái thật mạnh.
“Tôi là trưởng bối của cô!”
“Bà là mẹ chồng cũ của tôi.”
“Không phải trưởng bối, không phải người thân, cũng không còn bất kỳ ràng buộc pháp lý nào với tôi.”
“Kể từ ngày bà không cho tôi làm thủ tục chuyển hộ khẩu, giữa chúng ta đã chấm dứt mọi nghĩa vụ phụng dưỡng về mặt pháp lý.”
“Chuyện này, tôi phải cảm ơn bà đã khơi lại trong tôi.”
Tiền Quế Phương đứng sững lại.
Có lẽ bà ta chưa từng nghĩ tới điều này—
Cái quyết định năm xưa, chỉ để giữ lại căn nhà, hôm nay lại trở thành một con bài trong tay tôi.
Căn phòng xử án chìm vào im lặng kéo dài.
Vị thẩm phán lên tiếng hỏi: “Bị đơn còn có lời khai bổ sung nào không?”
Tô Dao liếc nhìn tôi.
Tôi khẽ gật đầu.
Cô ấy lật đến trang cuối cùng của tập hồ sơ.
“Thưa quý tòa, chúng tôi xin bổ sung một tình tiết cuối cùng. Tình tiết này không trực tiếp liên quan đến yêu cầu khởi kiện, nhưng sẽ giúp làm rõ hơn tình trạng phụng dưỡng thực tế của nguyên đơn.”
Sau khi ly hôn, Phương Viễn, con trai của nguyên đơn, đã chung sống cùng Lưu Đình và có với nhau một cô con gái. Theo thông tin mà phía bị đơn thu thập được, Lưu Đình hiện đã đưa con gái về nhà mẹ ruột sinh sống.
Thẩm phán khẽ nhíu đôi mày.
Tô Dao tiếp tục trình bày:
Phía bị đơn cho rằng, người thực sự có nghĩa vụ phụng dưỡng nguyên đơn phải là con ruột của bà — Phương Viễn — chứ không phải một người con dâu cũ đã ly hôn hai năm, chưa từng đăng ký hộ khẩu, và trong suốt thời kỳ hôn nhân đã đảm đương vượt quá trách nhiệm về mặt tài chính.
Căn phòng xử án chìm vào sự im lặng.
Phương Viễn, ngồi ở hàng ghế sau cùng, cuối cùng cũng ngẩng đầu lên.
Sắc mặt anh ta trắng bệch.
Tiền Quế Phương chậm rãi xoay người.
Nhìn về phía người con trai của mình.
Trong ánh mắt bà ta không hề có sự đau lòng.
Mà chỉ có sự hận thù.
“Phương Viễn.”
Giọng nói của bà ta khàn đặc.
“Con đã từng hứa với mẹ.”
“Con nói ly hôn rồi thì mẹ vẫn có thể bắt nó trả tiền.”
“Con nói chỉ cần kéo nó ra tòa, nó sẽ sợ hãi.”
“Tất cả là do con bày ra!”
Hàng ghế dự thính vang lên những lời xôn xao.
Phương Viễn bật dậy khỏi ghế: “Mẹ! Mẹ đừng nói bậy!”
“Mẹ nói bậy sao? Đơn kiện là do con viết! Luật sư cũng là do con tìm! Con nói — con nói nó chịu thiệt cũng không dám lên tiếng —”
“Đủ rồi!” Phương Viễn gào lên.
Toàn bộ căn phòng đột nhiên im bặt.
Tôi nhìn hai mẹ con họ lời qua tiếng lại ngay tại phiên tòa, bất giác cảm thấy một chút hoảng loạn.
Sáu năm qua.
Tôi đã cẩn trọng từng bước chân trong gia đình này suốt sáu năm.
Sợ làm phật lòng mẹ chồng, sợ khiến chồng khó xử, sợ người đời nói mình không biết điều.
Thế nhưng cuối cùng, người duy nhất rời đi một cách thanh thản lại là tôi.
Thẩm phán cuối cùng tuyên bố: bác bỏ toàn bộ yêu cầu khởi kiện của nguyên đơn.
Nguyên nhân vô cùng hiển nhiên: con trai và mẹ không có mối quan hệ pháp lý về nghĩa vụ phụng dưỡng, do đó yêu cầu của người mẹ không có cơ sở pháp lý nào để đứng vững.
Tiền Quế Phương ngã phịch xuống chiếc ghế, bàn tay siết chặt lấy chiếc khăn tay đã nhăn nhúm.
Chu Kiến Quốc vội vã thu thập giấy tờ, nét mặt nặng nề. Ông ta ghé sát vào tai bà ta, nói nhỏ điều gì đó rồi nhanh chóng rời khỏi.
Phương Viễn vẫn bất động ngồi ở dãy ghế cuối.
Tôi đứng dậy, cầm lấy chiếc túi xách.
Tô Dao ân cần giúp tôi xếp gọn lại những tài liệu.
Vừa đến gần ngưỡng cửa, giọng nói của Tiền Quế Phương đã vọng lại từ phía sau.
“Khương Hòa!”
Tôi khựng lại.
Không quay đầu.
“Đứng lại cho ta!”
Tiếng bước chân bà ta dồn dập, xiêu vẹo, có lẽ do cơn đau khớp gối hành hạ.
“Ngươi đừng đi! Ngươi không thấy áy náy với ta sao? Ta đang bệnh tật, con trai thì thất nghiệp, con dâu thì đã bỏ đi—”
“Ngươi nhẫn tâm nhìn ta tuổi già sức yếu mà không có ai nương tựa sao?”
Tôi quay người lại.
Bà ta đứng cách tôi chừng ba bước chân.
Những giọt nước mắt lăn dài trên má bà ta là hoàn toàn thật.
Nhưng sáu năm dài đằng đẵng đã dạy cho tôi một bài học thấm thía—
Nước mắt của bà ta, chưa từng xuất phát từ nỗi đau.
Mà chỉ đơn thuần là vì mọi việc không đi theo đúng ý muốn của bà ta.
“Tiền Quế Phương.”
“Bà có lương hưu.”
“Bà có bảo hiểm y tế.”
“Bà có một người con trai ruột thịt.”
“Bà có một căn nhà để ở.”
“Bà có tất cả mọi thứ.”
“Thứ bà thực sự thiếu, không phải là tiền bạc, mà là một người sẵn lòng tùy ý chi trả mọi thứ thay bà.”
“Nhưng người đó, giờ đây không còn là tôi nữa.”
Bà ta đứng sững lại.
Có lẽ bà ta chưa từng nghĩ tôi sẽ nói ra những lời này.
Trong ký ức của bà ta, tôi mãi mãi chỉ là một quả hồng mềm yếu, chỉ cần một câu nói “người một nhà thì không nên câu nệ chuyện tiền bạc” là có thể dễ dàng dập tắt mọi phản kháng của tôi.
“Ngươi—ngươi trước đây đâu có như vậy.”
“Đúng vậy.”
“Trước đây tôi quả thực không như vậy.”
"
Tôi từng cho rằng chỉ cần nhẫn nhịn đôi chút là ổn, lùi một bước là mọi chuyện sẽ qua, bỏ ra chút tiền bạc cũng chẳng hề hấn gì."
"
Nhưng rồi tôi nhận ra, sự nhẫn nhịn chỉ khiến kẻ khác càng thêm hà hiếp, còn tiền bạc lại khơi dậy những đòi hỏi không ngừng."
"
Chính bà là người đã khai sáng cho tôi điều đó."
"
Xin cảm ơn."
Bà ta lắp bắp, môi run rẩy, không thốt nên lời.
Lúc này, Phương Viễn bước tới.
"
Khương Hòa—"
"
Đừng nói chuyện với tôi."
Giọng nói của tôi khiến anh ta giật mình.
"
Vụ kiện này là do anh bày ra, đơn kiện là do anh soạn, luật sư cũng là anh tìm. Anh tưởng tôi không biết sao?"
Sắc mặt anh ta tái nhợt đi vài phần.
"
Mẹ anh đã khai hết mọi chuyện ở tòa rồi."
"
Anh định lợi dụng người vợ cũ đã ly hôn để chu cấp cho mẹ ruột của mình sao?"
"
Phương Viễn, anh không chỉ là một đứa con trai dựa dẫm vào mẹ."
"
Anh còn là một kẻ nhu nhược hèn hạ."
Tôi dứt lời, không cho anh ta bất kỳ cơ hội nào để phản ứng.
Tôi quay người, sải bước rời đi.
Bên ngoài cửa tòa án, màn mưa đã ngớt.
Tô Dao cầm theo chiếc ô, đứng đó chờ đợi tôi.
"
Xong rồi sao?"
"
Đã xong."
"
Cậu có khóc không?"
"
Không."
"
Có muốn khóc không?"
Tôi trầm ngâm suy nghĩ.
"
Cũng không."
"
Chỉ là đột nhiên cảm thấy đói bụng."
Tô Dao bật cười.
"
Đi thôi, tớ mời cậu đi ăn lẩu."
"
Được."
Mới bước được vài bước, tôi bất chợt quay đầu nhìn lại.
Trên bậc thềm phía trước tòa án, Phương Viễn đang dìu Tiền Quế Phương bước xuống.
Bà ta vừa đi vừa buông lời mắng nhiếc anh ta, giọng điệu vang vọng, thu hút ánh nhìn của không ít người qua đường.
Phương Viễn cúi gằm mặt, không hề lên tiếng đáp lại.
Hình ảnh này quen thuộc đến lạ, giống hệt như cái ngày ở nhà, khi tôi bị Tiền Quế Phương trút giận, anh ta chỉ ngồi bên cạnh lướt điện thoại.
Hóa ra, anh ta không phải là không có sự phản kháng.
Chỉ là, đến lượt ai phải chịu đựng sự chỉ trích, anh ta sẽ chọn cách im lặng với người đó.
Tôi thu hồi ánh mắt.
Không còn gì đáng để lưu luyến nữa.
Một tháng sau, tôi hay tin Lưu Đình đã chính thức đường ai nấy đi với Phương Viễn.
Trước khi rời đi, cô ta không quên mang theo gần hết những vật dụng giá trị trong căn nhà ấy.
Tiền Quế Phương phát hiện sợi dây chuyền vàng trong nhà đã biến mất, liền tìm đến nhà Lưu Đình để làm ầm ĩ.
Nhưng đổi lại, bà ta chỉ nhận được một chậu nước lạnh hắt thẳng vào người từ mẹ của Lưu Đình.
“Thằng con nghèo kiết xác của tôi, con gái tôi theo nó chịu bao nhiêu khổ cực? Lấy đi hai sợi dây chuyền rách đó đã là quá hời rồi!”
Phương Viễn đứng ở giữa, bị cả hai phía mắng xối xả.
Tiền Quế Phương tức giận đến mức lên cơn bệnh tim, phải nhập viện điều trị suốt ba ngày liền.
Sau khi xuất viện, Phương Viễn đưa mẹ trở về căn nhà cũ.
Hai mẹ con nhìn nhau trong căn hộ vỏn vẹn năm mươi mét vuông, không ai thốt nên lời.
Tiền Quế Phương chỉ nhận được ba nghìn bảy trăm đồng lương hưu mỗi tháng, vừa đủ để chi trả thuốc thang, tái khám và các chi phí sinh hoạt.
Phương Viễn nộp đơn xin việc ròng rã hai tháng trời, nhưng vẫn chưa tìm được một công việc ưng ý.
Có người kể lại, giờ đây Tiền Quế Phương gặp ai cũng kể lể, than thân trách phận mình sao quá đỗi bất hạnh.
Tuy nhiên, bà ta chưa bao giờ thừa nhận, rằng tất cả mọi chuyện đều là do chính tay bà ta bày ra.
Bà ta đã chọn Lưu Đình, và tống khứ tôi đi.
Bà ta giữ lại tiền, rồi tiêu xài phung phí cho hết.
Bà ta ngăn cản tôi chuyển hộ khẩu, đồng thời tự tay cắt đứt con đường lui của chính mình.
Mọi nước cờ, mọi quyết định, đều do chính tay bà ta đưa ra.
Chỉ là, kết cục của ván cờ này, lại không hề giống như những gì bà ta đã dự liệu.
Hai tháng tiếp theo.
Một buổi chiều thứ bảy đẹp trời, tôi đang ngồi nhà đọc sách.
Điện thoại rung lên, nhận được một tin nhắn.
Là của Phương Viễn.
“Khương Hòa, mẹ anh hỏi em có còn giữ hóa đơn tiền phẫu thuật năm đó không. Bà ấy nói khoản tiền đó… bà ấy muốn trả lại cho em.”
Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình tin nhắn rất lâu.
Mười hai vạn ba nghìn bảy trăm đồng.
Ba năm trời không hề nhắc đến một lời, giờ đây lại muốn hoàn trả.
Không phải do lương tâm đột nhiên trỗi dậy.
Mà là vì một nỗi sợ hãi âm ỉ.
Nỗi sợ rằng tôi sẽ cầm hóa đơn đó, tiếp tục đòi nợ.
Nỗi sợ khoản tiền kia sẽ trở thành bằng chứng, tố cáo y trước pháp luật.
Tôi đáp lại vỏn vẹn bốn chữ:
“Không cần phải trả.”
Sau khi gửi đi, tôi suy ngẫm một lát, rồi bổ sung thêm một câu:
“Về sau, hai ta không còn liên lạc nữa.”
Thế rồi, tôi dứt khoát xóa đi tài khoản WeChat của Phương Viễn.
Ngày hôm đó, bầu trời thật trong xanh.
Chậu trầu bà đặt nơi bệ cửa sổ, lại đâm chồi thêm một chiếc lá mới.
Tôi nhẹ nhàng tưới nước cho cây, rồi lật sang một trang sách khác.
Trong cuốn sách ấy có một câu, tôi không nhớ rõ là của ai—
“Có những khoản nợ, một khi đã tính toán rõ ràng rồi, thì đừng nên giữ mãi trong lòng.”
Tôi thấy câu nói này cũng có phần hợp lý.
Tuy nhiên, tôi lại đặc biệt yêu thích cách diễn đạt của riêng mình.
Có những khoản nợ, một khi đã tính toán rõ ràng rồi—
Là để tự mình ghi nhớ, lần sau tuyệt đối không nên cho vay nữa.