Máu trong người tôi đóng băng ngay lập tức khi hộp thoại yêu cầu mật khẩu hiện lên. Ngón tay tôi, dường như có một ký ức cơ bắp riêng biệt, đã tự động bấm vào dãy số quen thuộc ấy. Tôi chưa kịp suy nghĩ thì album đã mở ra, để lộ một thư mục có tên "Ninh Ninh". Trái tim tôi thắt lại, một cảm giác trống rỗng kỳ lạ lan tỏa, như thể tôi vừa bước vào một căn phòng tối om mà mình chưa từng biết đến trong chính ngôi nhà của mình.
Màn hình chia thành những ô vuông nhỏ, mỗi ô là một đoạn video kỹ thuật số được đánh dấu ngày tháng cẩn thận. Áp lực máu dồn lên hai bên thái dương, tạo thành nhịp đập ù ù bên trong màng nhĩ. Tôi nhắm nghiền mắt lại, cố gắng hình dung khuôn mặt của Từ Thanh Ninh, nhưng chỉ thấy một mảng mờ nhòa, không có đường nét rõ ràng. Cô ấy đã biến thành một cái bóng trong ký ức tôi, một cái têạ hàng trăm người mà tôi không thể tìm thấy.
Tôi chạm vào ô video đầu tiên. Ngày tháng hiện lên: 10.2015.
Giao diện phát video bật lên, và âm thanh ùa ra trước cả hình ảnh. Đó là một giọng nữ trong trẻo, đầy phấn khích, hát vang một bài hát chúc mừng sinh nhật. "Cố Hoài, kỷ niệm ba năm vui vẻ! Chúc mừng anh tốt nghiệp thành công, chúc mừng Cố Hoài sáng lập công ty thành công!"
Tôi giật mình. Giọng nói ấy... sao quen đến lạ. Rồi tôi chợt nhận ra, đó chính là giọng của tôi. Tôi của tám năm về trước. Một cảm giác xa lạ ập đến, như thể tôi đang nghe lén một cuộc trò chuyện của người khác, dù nhân vật trong đó có tôi.
Hình ảnh hiện lên, lung linh dưới ánh nến từ một chiếc bánh gatô nhỏ. Cố Hoàặc một chiếc áo phông cũ, tóc cắt ngắn gọn gàng, khuôn mặt còn vương chút non nớt của sinh viên mới ra trường. Ánh mắt anh không nhìn vào bánh, mà đang hướng thẳng về phía ống kính, sâu thẳm và dịu dàng. Một tiếng cười khúc khích vang lên từ phía sau máy quay – tiếng cười của tôi. "Anh nhìn em làm gì? Quay video kỷ niệm mà, anh phải nhìn bánh chứ!"
Giọng nói của tôi lúc đó nghe thật vô tư, thật rõ ràng, khác hẳn với sự trầm lặng và mệt mỏi bây giờ. Cố Hoàẽ mỉm cười, không đáp. Anh cầm lên một tấm bản đồ giấy đã cũ, trải ra trước mặt. "Em thích phíía Bắc của thành phố?"
Anh hỏi, giọng nghiêm túc.
"Gì cơ?"
Giọng tôập ngừng, đầy ngạc nhiên.
Ánh mắt Cố Hoài vẫn không rời khỏi ống kính, như thể đang nhìn thẳng vào mắt tôi ở hiện tại. "Anh muốn mua nhà rồi."
Anh nói, từng chữ một. "Chọn một nơi mà em thích. Chúng ta sẽ định cư ở đó."
Lời nói của anh giản dị, nhưng chứa đựng một sự cam kết khiến trái tim tôi ở hiện tại nhói lên. Tôi nhìn thấy bàỉ lên tấm bản đồ, những đường kẻ phâực rõ ràng. Mùi mực in và giấy cũ dường như có thể xuyên qua màn hình, hòa với mùi sáp ong từ ngọn nến, tạo thành một mùi hương ký ức đặc biệt mà tôi đã hoàn toàn lãng quên.
Tôi của hiện tại ngồi bất động, ngón tay vô thức siết chặt chiếc điện thoại. Tại sao? Tại sao tôi không còn nhớ gì về đoạn video này, về sự kiện này? Khoảnh khắc quan trọng ấy, lời hứa về một mái ấm ấy, đã bị chôn vùi ở đâu trong ký ức của tôi? Và quan trọng hơn, tại sao Cố Hoài lại cất giữ nó trong một album riêng tư được bảo vệ bằng chính ngày sinh của tôi? Sự trống rỗng ban nãy giờ đã được lấp đầy bằng một nỗi bất an sâu sắc, như thể tôi sắp khám phá ra một phần đời mình đã bị mất tích, và nó có thể thay đổi mọi thứ tôi từng nghĩ.
Tôi hét lên một tiếng thất thanh, tiếng hét ấy không phải vì sợ hãi mà là một thứ cảm xúc nghẹn ứ vỡ òa khi xem đến đoạn này. Cơ thể tôi như có ý thức riêng, lao về phía trước, hai tay ôm chầm lấy cổ Cố Hoài. Hơi thở anh, mùi nướộc phả vào mặt tôi. Và rồi, không chút do dự, tôi hôn anh. Đó là một cái hôn vội vã, đầy chiếm hữu và cả sự tuyệt vọng mơ hồ. Trong góc tối mà ống kính không với tới, đôi tai của Cố Hoài đỏ lên rực rỡ như hai viên hồng ngọc được thắp sáng từ bên trong. Anh đứng im, bất động, chỉ có nhịp thở gấp gáp hơn bình thường một chút tố cáo sự rung động mà anh cố kìm nén.
Màn hình chuyển cảnh, đưa tôi về một đêm xuân năm 2016. Không khí trong phòng ngột ngạt mùi rượu và nỗi mệt mỏi. Cố Hoài say mềm, nằm dài trên sofa gỗ cũ kỹ. Lúc ấy, tôi hào hứng lắm, cầm chiếc điện thoại cũ có camera sắc cạnh dí sát vào mặt anh. Giọng tôi trong trẻo, đầy tinh nghịch: “Hôm nay chúng ta phỏng vấn một chút về Cố tổng tương lai nào. Anh uống với ai mà say khướt thế này?”. Cố Hoài không mở mắt, chỉ đưa tay ra, nắm lấy bàn tay tôi đang cầm điện thoại một cách chắc chắn. Anh kéo tay tôi đặt lên ngực trái, nơi áo sơ mi nhàu nát và trái tim đang đập mạnh. Anh lẩm bẩm điều gì đó qua kẽ răng, giọng khàn đục vì men rượu.
Tôi cúi xuống gần hơn, mái tóc dài của tôi chạm vào mặt anh. “Hả? Anh nói cái gì? Em không nghe rõ.” Tôi vừa hỏi vừa đưa ống kính đến sát môi anh. Giọng Cố Hoài vang lên rõ hơn một chút, đứt quãng nhưng đầy kiêu hãnh của một kẻ vừa thắng trận: “Hai mươi ngàn… Anh kiếm được hai mươi ngàn đô. Gọi Thịnh Hạ đến đây. Bảo hắn theo dõi đối tác, đòi nốt số tiền còn thiếu về.” Trong lòng tôi dấy lên một sự tò mò khó tả. Tôi nhẹ nhàng dùng một sợi tóc của mình chọc vào môi và hàng mi dài của anh, hỏi khẽ: “Sao lại là Thịnh Hạ đi theo dõi? Anh hứa cho Thịnh Hạ cái gì thế?”. Cố Hoài vẫn nhắm nghiền mắt, nhưng khóe môi khẽ nhếch lên, giọng nói như một lời thì thầm bí mật: “Chuyển thẳng vào tài khoản của cô ấy.” Câu nói vừa dứt, hình ảnh trên màn hình đảo lộn, xoay tít. Chiếc điện thoại rơi xuống sàn nhà lạnh ngắt, ống kính chĩa thẳng vào một góc tối đầy bụi và thùng rác nhựa xanh. Tiếng động òng ọc, tiếng nôn mửa thảm thiết của Cố Hoài vang lên rõ mồn một từ phía sau thùng rác. Còn tôi, ở ngoài khung hình, giọng nói hoảng hốt vang lên đầy lo lắng: “Trời ơi! Anh đừng có sao nhé! Em đưa anh đi bệnh viện ngay bây giờ!”
Hơn một trăm đoạn băng ghi hình ngắn ngủi ấy lần lượt hiện ra, như một cuốn phim tư liệu sống động về quá khứ của chúng tôi. Từ những ngày tháng Cố Hoài mới dựng nghiệp, khuôn mặt hao gầy vì thức đêm, đến khi công ty dần lớn mạnh, ánh hào quang của thành công phả vào vẻ ngoài lạnh lùng của anh. Khung cảũng thay đổi theo dòng chảy thời gian: từ căn phòng trọ chật hẹp, tường ố vàng, tiếng máy nước rỉ rả, đến căn hộ cao cấp rồi sau cùng là biệt thự rộng thênh thang với khu vườn đầy hương hoa lài vào buổi tối. Đi xuyên suốt tất cả những thước phim ấy, trải dài qua từng năm tháng, không một giây hình nào, không một lời nói nào nhắc đến cái tên Từ Thanh Ninh. Cô ta hoàn toàn vắng bóng, như một kẻ ngoại cuộc mà lẽ ra phải tồn tại ở đó. Sự vắng mặt ấy, trong khung cảnh hiện tại, bỗng trở nên đáng sợ và kỳ quái hơn bao giờ hết.
Đèn neon bên ngoài cửa sổ bắt đầu nhấp nháy lên từng hồi, phản chiếu những vệt sáng xanh lục dài trên nền gỗ sẫm màu. Cái lạnh của một buổi tối mùa đôửa, khiến tôi phải kéo chiếc khăn len dày hơn lên, quấn chặt quanh cổ. Ngón tay tôi chạm vào màn hình, khởi động đoạn băng tiếp theo. Năm 2018 hiện lên, những con số trắng trên nền đen gợi một cảm giác xa xôi nào đó.
Không phải một mình tôi nữa. Trong khung hình lần này là cả tôi và anh, Cố Hoài. Chúng tôi ngồi sát bên nhau, lưng tựa vào tường phòng khách mới. Ánh đèn vàng ấm áp chiếu xuống, tô điểm cho không gian mà tôi đã dành rất nhiều tâm huyết trang trí. Tôi nhìn thấy chính mình trong đó, nụ cười tươi rói như thể vừa nhận đượì lớn lắm. Nhưng đôi mắt ấy, sâu thẳm, lại chất chứa một nỗi niềm khó tả. Còn anh, Cố Hoài, ngồi bên cạnh tôi với vẻ mặt trầm tư khác thường. Nét anh cứng lại, như đang cố nén một điều gì đó thật lớn lao, khiến khoé môi hơi mím chặt. Trang phục của cả hai đã khác xa ngày trước, chiếc áổ mềm mại tôi mặc và bộ vest chỉnh tề anh khoác trên người đều nói lên một cuộc sống khá giả, ổn định. Thế nhưng, sự ổn định ấy dường như sắp vỡ tan.
Tôi trong video đẩy nhẹ vào cánh tay anh, giọng nói cố tỏ ra vui vẻ nhưng nghe có phần gượng gạo: “Sao thế? Cười lên một cái đi anh!”. Tôi biết mình đang cố gắầu không khí nặng nề, cố gắng níu giữ lại chút bình yên cuối cùng trước khi mọi thứ đổ vỡ. Cố Hoài nghe vậy, từ từ hạ thấp tầm mắt. Anh nhìn tôi, cái nhìn sâu như muốn khắc sâu từng đường nét của tôi vào trong tâm khảm. Rồi anh đưa tay lên, nhẹ nhàng vuốt mấy sợi tóc mai của tôi sang một bên. Cử chỉ ấy quen thuộc, ấm áp, mà sao lúc này lại khiến lòng tôi quặn thắt. Tôi trong màn hình quay mặt về phía ống kính, nụ cười vẫn nở trên môi nhưng đôi mắt đã đỏ lên, lấp lánh những giọt nước chưa kịp rơi.
Giọng nói của tôi vang lên, nhẹ nhàng mà đầy chua xót: “Tôi… hôm nay được chẩn đoán mắc bệnh Alzheimer.” Một khoảng lặng. Căn phòư nín thở. “Trước giờ cứ ngỡ mình chỉ đãng trí, hay quên thôi. Chưa bao giờ nghĩ căn bệnh của tuổi già ấy lại có thể tìm đến một người còn trẻ như tôi.” Từng lời nói ra như những nhát dao cứa nhẹ, không đau đớn tức thì mà âm ỉ, từ từ thấm sâu. “Bác sĩ nói, nếu kiểm soát tốt, có thể làm chậm lại quá trình tiến triển của bệnh.” Tôi nói điều đó, nhưng trong lòng lại mơ hồ hiểu rằng, “làm chậm” không đồng nghĩa với “ngăn chặn”.
“Tôi muốn chia tay,” tôi thốt lên, giọng run nhẹ, “nhưng Cố Hoài không đồng ý.” Ngay lập tức, một cánh tay vòôi, kéo tôi vào một vòng ôm chặt. Hơi ấm từ cơ thể anh toả ra, xua bớt đi cái lạnh đang dần thấm vào tim. Giọng anh cất lên, kiên quyết và đầy cố chấp: “Chúng ta sẽ không bao giờ chia tay. Anh không cho phép.”
Tôi trong vòng tay anh, cố ngước lên nhìn: “Anh phải hiểu rõ, rồi em sẽ quên hết tất cả. Quên những kỷ niệm của chúng ta, quên cả anh là ai. Không chỉ vậy, em có thể sẽ trở nên sợ hãi, la hét, làm những việc mất kiểm soát, thật vô lý và phiền phức.” Tôi hít một hơi thật sâu, cố gắng để giọng nói mình thật rõ ràng, thật lý trí: “Cố Hoài, anh bây giờ sự nghiệp thành công, tương lai còn dài. Anh không nên có một người vợ… một gánh nặng như em.”
Cố Hoài nghe những lời ấy, cổ họng anh như nghẹn lại. Ánh mắt anh đau đớn, nhưng không hề nao núng. “Nếu một ngày em thực sự quên hết,” giọng anh khàn đặc, chậm rãi, “thì người đau khổ nhất cũng không phải là em. Thịnh Hạ, với anh, em không bao giờ là gánh nặng. Dù tương lai có thế nào, dù em có trở thành một người hoàn toàn khác, anh cũng sẽ không bỏ rơi em. Chúng ta kết hôn đi. Ngay bây giờ, ngay hôm nay.” Lời nói của anh không còn là đề nghị, mà là một lời khẳng định, một lời thề ước vững chắc được phát ra từ tận đáy lòng.
Mùi bơ cháy khét lẹt xộc vào mũi tôừa mở cửa bếp. Cố Hoài đang lúi húi trước lò nướng, tay vặn nút tắt bếp ga. Anh quay lại, đôi mắt đỏ hoe dưới ánh đèn vàng hắt, nhìn tôi như một con thú nhỏ bị thương. Tôi biết, anh lại khóc. Tim tôi thắt lại, một cảm giác xót xa mơ hồ len lỏi, nhưng tôi phải mỉm cười. Phải luôn mỉm cười.
“Em đã giấu cuốn sổ ấy rồi.” Tôi bước đến, ngón tay chạm nhẹ vào gò má ướt của anh. Giọng tôi cố tình làm ra vẻ tinh nghịch, pha chút đắc thắng của một kẻ đang nắm giữ bí mật. “Chỉ khi nào em khỏe lại, thật sự khỏe, em mới tiết lộ chỗ giấu cho anh. Rồi chúng ta sẽ cùng nhau đi đăng ký.”
“Anh… anh không thể đợi được nữa.” Giọng Cố Hoài nghẹn lại, từng chữ như bị vỡ vụn ra giữa không khí ngột ngạt mùi bơ cháy. Anh nắm chặt tay tôi, lòng bàn tay anh ẩm ướt và run rẩy. “Hôm nay… làm hôm nay được không? Chỉ cần có em.”
Nỗi đau trong lồng ngực tôi trỗi dậy, nhói lên từng hồi. Tôi cúi xuống, để môi mình chạm vào đôi môi đang run nhẹ của anh. Hơi thở anh có vị mặn của nước mắt. “Ngoan nào,” tôi thì thầm vào kẽ môi anh, cố gắng che giấu sự run rẩy trong giọng nói của chính mình. “Hãy nghe lời em. Đợi đến khi cơn bạo bệnh này qua đi, khi em không còn là gánh nặng… chúng ta sẽ kết hôn.”
Sau khoảnh khắc ấy, chiếc máy quay rơi vào tay Cố Hoài. Anh trở thành người cầm máy, còn tôi bỗng hóa thân thành diễn viên duy nhất trên sân khấu đời mình. Tôi buộc lại chiếc tạp dề màu xanh ngọc, đứng trước lò nướng sáng choang như một đầu bếp đầy tự hào. Ánh đèn từ ống kính chiếu vào làm tôi chói mắt, nhưng tôi vẫn nở một nụ cười thật tươi.
“Anh thích bánh có vị gì nhất?” Tôi hỏi, tay vẫn lóng ngóng với đống bột mì.
Qua ống kính, tôi thấy bàới những ngóài lén đưa ra, vặn nhẹ nút bếp ga mà tôi đã để quên. Một tiếng “tách” rất khẽ. “Vị chanh.” Giọng anh từ sau máên, trầm ấm và dịu dàng, xóa tan chút hỗn độn trong căn bếp.
“Ừm, vậy chúng ta làm bánh vị chanh nhé!” Tôi ngân nga một giai điệu vu vơ, rồi cố ý làm bộ quên. “À, câu tiếp theo của bài hát này là gì ấy nhỉ?”
Và rồi, giọng hát của Cố Hoài cất lên, nhẹ nhàng đệm theo tôi. Hai giọng hát hòa quyện, lấp đầy căn bếp nhỏ với hơi ấm và mùi bơ ngọt ngào mới phảng phất. Trong khoảnh khắc ấy, tôi gần như quên mất căn bệnh đang âm ỉ trong cơ thể mình. Gần như thôi.
Căn phòng khách chìm trong bóng tối, chỉ có ánh sáng nhấp nháy từ màn hình tivi chiếu lên những đồ vật quen thuộc. Tôi co người trên chiếc ghế sofa êm ái, những giọt nước mắt lặng lẽ lăn dài trên má mà không hiểu vì sao. Bộ phim đã kết thúc, phần credit cuối cùng chạy dài trong tiếng nhạc nền ai oán.
Cố Hoài ngồi xuống cạnh tôi, ngóẽ lau đi vệt nước mắt. “Sao lại khóc?” Anh hỏi, giọng đầy xót xa.
Tôi với lấy chiếc khăn giấy trên bàn, vừa hỉ mũi vừa nói trong tiếng nấc nghẹn ngào: “Cảm động quá. Nếu rạp nào đó có chiếu lại, nhất định chúng mình phải đi xem bằng được.”
“Ừ.” Anh gật đầu, tay ôm vai tôi.
“Phải nhớ cho kỹ nhé,” tôi nhấn mạnh, như sợ anh quên mất điều gì hệ trọng. “Là bản tiếng Anh, tên ‘Mập mờ’ ấy, tuyệt đối không phải bản Hàn Quốc đâu.”
“Anh nhớ rồi.” Giọng anh đầy cam kết, như một lời thề.
Cảnh quay chuyển động, đưa mắt người xem trở lại với căn bếp lúc nãy. Mặt bàn giờ đây ngổn ngang nào bột, nào vỏ chanh, nào bát đũa chưa rửa. Tôi vẫn mặc chiếc tạp dề xanh ngọc, đứng giữa đống hỗn độn ấy với khuôn mặt ngơ ngác, đôi mắt mở to như thể vừa tỉnh giấc mơ. Tôi nhìn thẳng vào ống kính, vào đôi mắt đằng sau ống kính ấy, và lặp lại câu hỏi ngây ngô: “Anh… anh thích bánh vị gì?”
Tôi đã vứt chiếc hộp sơn màu xanh ngọc ấy vào thùng rác trước khi cô ấy kịp nhìn thấy. Ngón tay tôi còn vương chút dính nhờn của chất liệu ấy. "Xin lỗi," tôi nói, giọng cố gắng thật nhẹ nhàng, "hôên mua đồ về nấu. Mình ra ngoài ăn nhé?"
Trong lòng tôi thắt lại. Hôm nay là ngày sinh nhật tôi, cái ngày mà năm nào cô ấy cũng nhớ, cũng chuẩn bị từ nhiều ngày trước. Giờ đây, ánh mắt cô ngước lên, trong veo nhưng đã phủ một lớp sương mờ của sự quên lãng. "Nhưng hôm nay là sinh nhật anh," cô hỏi, giọng ngập ngừng, "anh không thích ăn bánh à?"
Câu hỏi ấy như một mũi kim châm nhẹ vào trái tim tôi. Cô vẫn nhớ tôi thích ăn bánh, nhưng lại quên mất rằng chính tay cô đã từng làm. Tôi cúi xuống, hôn lên mái tóc mềm mại của cô, mùi hương dầu gọi quen thuộc phảng phất. "Ăn bánh sẽ béo," tôi thì thầm bên tai cô, "em sẽ không thích một Cố Hoài béo đâu."
Tôi nói dối. Tôi sợ cô nhìn thấy chiếc bánh thất bại, sợ cô nhận ra đôi tay mình không còn đủ khéo léo để tạo hình những bôư trước nữa. Cô im lặng một lúc, dường như đang cố gắng sắp xếp lại những mảnh ký ức rời rạc. Rồi cô gật đầu, để tôi dắt tay vào phòng thay đồ. Khi chúng tôi bước ra cửa, tôi nghe thấy giọng lẩm bẩm rất nhỏ của cô, như một lời tự nhủ: "Thực ra... Cố Hoài béo cũng dễ thương mà."
Trái tim tôi nhói lên một cái. Tôi siết chặt tay cô hơn.
***
Những thướáy quay dần trở nên ngắn ngủi. Không còn những cảnh quay dài hàng giờ về bữa tối, về những chuyến dã ngoại, về tiếng cười giòn tan. Thay vào đó là những khoảnh khắc chớp nhoáng, đứt gãy. Đôi khi, giữa lúc ống kính đang ghi hình, cô sẽ đột nhiên đứng dậy, khuôn mặt thoáng hiện vẻ bối rối hoang mang. Tôi lập tức đặt máy quay xuống, không một giây chần chừ. Tôi chạy đến, dùng khăn mềm lau chùi nhẹ nhàng, giọng nói đều đều an ủi: "Không sao đâu, không sao đâu."
"Xin lỗi, Cố Hoài..."
Giọng cô nghẹn lại, đầy xấu hổ và tủi thân.
Tôi ngẩng đầu lên, nhìn thẳng vào đôi mắt mờ đục của cô, lắc đầu: "Đừng nói xin lỗi. Không phải lỗi của em. Và việc này cũng chẳng làm phiền anh chút nào."
Mỗi lần nói câu ấy, tôi đều cố gắng mỉm cười. Tôi muốn cô thấy, đây chỉ là một việc nhỏ, như việc tôi đỡ cô khi cô vấp ngã vậy thôi.
***
Cơn bão trong tâm trí cô đến ngày càng thất thường. Nó giống như một mặt hồ phẳng lặng bỗng dưng nổi sóng dữ mà không có dấu hiệu báo trước. Có những khoảnh khắc, chúng tôi ngồi bên cửa sổ, cô kể cho tôi nghe về con mèo hàng xóm với giọng điệu vui tươi, rành mạch. Tôi tưởng như ánh nắng xưa kia đã trở lại. Nhưng ngay giây phút sau, đôi mắt cô trở nên trống rỗng lạnh lùng. Chiếc cốc nước trên bàn bỗng bay vèo về phía tôi, nước văng tung tóe, mảnh sứ vỡ loảng xoảng trên sàn gỗ.
Tôi không né tránh. Vết ướt trên áảm giác lạnh toát. Tôi chỉ lặng lẽ nhặt những mảnh vỡ lên, cẩn thận để chúng không làm tổn thương đôi chân trần của cô.
Rồi một ngày, ống kính ghi lại cảnh tượng khiến tôi đau đớn đến tê dại. Từ Sương, người bạn thân từ thuở nhỏ của Hạ Hạ, mang hoa quả đến thăm. Tiếng chuông cửa vừa dứt, cánh cửa mở ra, Hạ Hạ đứng đó, nhưng ánh mắt lại nhìn Từ Sương như nhìn một kẻ xa lạ đầy đe dọa. Cô hét lên, những lời mắng chửi thậm tệ, không liên quan, tuôn ra từ miệng cô. Cô thậm chí cầm lên chiếc lọ hoa gần nhất.
Từ Sương sợ hãi, ôm đầu, lùi lại phía sau. Giọng cô run rẩy, đứt quãng: "Hạ Hạ! Là tôi đây mà! Từ Sương! Bạn thân nhất của cậu mà! Cậu nhìn tôi kỹ lại xem! Xin cậu... đừng làm vậy với tôi..."
Tôi lao từ phòng bếp ra, ôm chầm lấy Hạ Hạ từ phía sau, giữ chặt đôi tay đang run rẩy của cô. Chiếc lọ hoa rơi xuống thảm, phát ra tiếng động đục. Tôi nhìn Từ Sương, thấy nước mắt cô ấy lăn dài trên má, trong đó có cả nỗi sợ hãi lẫn sự đau xót tột cùng. Tôi lắc đầu với cô ấy, một cái lắc đầu đầy bất lực và xin lỗi. Trong vòng tay tôi, Hạ Hạ dần dần ngừng giãy giụa, thở hổn hển, rồi bắt đầu khóc nức nở, như một đứa trẻ lạc đường không hiểu chuyện gì đang xảy ra.