Tôi đứng trước cửa sổ căn hộ, nhìn những ánh đèn đường vàng vọt phía xa xa, lòng tôi như bị ai đó bóp nghẹt. Trần Chinh vừa nhắn cho tôi một dòng chữ: “Lạc Lạc, nên biết dừng lại đúng lúc.” Tôi cười nhạt, nhưng nụ cười ấy không chạm tới mắt tôi. Tôi hiểu rõ vì anh ta gửi cho tôi tin nhắn như vậy — giống như cái cách mà anh ta có thể bình thản nói trước mặt tôi rằng: “Chỉ là hoàn thành giấc mơ thời trẻ thôi.” Anh ta không hề run sợ, bởi vì anh ta chắc chắn một điều: tôi sẽ không bao giờ. Anh ta biết rõ tôi yêu anh ta đến nhường nào.
Và đúng vậy, tôi yêu anh ta. Vì tình yêu ấy, tôi đã không ngừng phá vỡ chính mình, từng mảnh vụn của con người cũ rơi rụng trên con đường tôi đi. Tôi tự tay biến mình thành một Trình Lạc hoàn toàn xa lạ, một phiên bản mà trước đây tôi ghét cay ghét đắng. Tôi uống rượu hết lần này đến lần khác, nâng ly với những gương mặt giả tạo trong các bữa tiệc xã giao. Tôi chịu đựng những bàn tay cố tình lợi dụng của khách hàng, nở nụ cười chuyên nghiệp dù trong lòng muốn nôn mửa. Tôi đã từ bỏ ánh sáng duy nhất của cuộc đời mình, vậy thì sao tôi có thể rờ được? Sao tôi có thể ký vào lá đơn ly hôn mà tôi đã viết một đêm mất ngủ?
Tôi không trả lời tin nhắn của Trần Chinh. Điện thoại nằm im lìm trên bàn, màn hình tối đen như một vũng nước tù. Anh ta cũng không gọi cho tôi, bởi vì nhiều năm nay vẫn vậy — hễ có mâu thuẫn gì, anh ta đều chọn cách lờ đi, phớt lờ mọi chuyện như thể chúng chưa từng xảy ra. Anh ta chỉ chờ cho đến khi tôi hết giận, rồi lại ôm tôi vào lòng như thể chưa có gì thay đổi. Nhưng lần này, tôi không còn là cô gái ngốc nghếch năm xưa nữa.
Tôi mở ứng dụng bán hàng trên điện thoại, đăng bán hai căn nhà trước khi kết hôn — những tài sản mà ba mẹ tôi đã dành dụm cả đời để mua cho tôi. Những ngón tay tôi lướt trên màn hình, run nhẹ, nhưng tôi vẫn gõ từng chữ một. Tôi cũng đăng bán chiếc nhẫn cưới, cùng với những món trang sức lặt vặt mà Trần Chinh tặng tôi qua các năm — chiếc vòng cổ ngày sinh nhật thứ hai mươi lăm, đôi bông tai kỷ niệm bảy năm yêu nhau. Tôi còn cho người biết rằng tôi đang chuẩn bị chuyển nhượng toàn bộ cổ phần của công ty “Chinh Trình”.
Và rồi, như tôi đã đoán, Trần Chinh lại nhấp. “Lạc Lạc, nên biết dừng lại đúng lúc.” Tôi đọc đi đọc lại dòng chữ ấy và một nỗi đau nhói lên trong lồng ngực tôi. Anh ta vẫn nghĩ rằng tôi chỉ đang giận dỗi, rằng tôi sẽ sớm quay về như mọi lần. Nhưng lần này, anh ta đã sai. Tôi không còn muốn làm cái bóng của. Tôi muốn sống cho chính mình, dù có phải đánh đổi tất cả.
Tôi vẫn không hé răng nửa lời, chỉ cắm cúi làm việc của mình như một cái máy. Tay tôi thoăn thoắt sắp xếp giấy tờ, nhưng trong đầu lại vang lên một tiếng thở dài vô hình. Lúc ấy, tôi chợt nhận ra một sự thật trần trụi: tôi chẳng còn bất kỳ sợi dây ràng buộc nào với thành phố xa lạ này nữa.
Cha tôi – một người đàn ông chỉ biết đến rượu và say xỉn – phát hiện ra mình mắc bệnh ung thư gan ngay đúng năm tôi tốt nghiệp đại học. Cái chết của ông đến nhanh như một cơn gió mùa hè. Chưa đầy một năm sau đó, ông đã ra đi mãi mãi, để lại cho tôi một căn nhà trống rỗng và những ký ức đau đớn. Tôi không khóc, cũng chẳng thấy tiếc thương, bởi lẽ đời vốn chẳng có nhiều kỷ niệm đẹp.
Còn mẹ tôi? Bà đã bị ông đánh đuổi ra khỏi nhà khi tôi mới lên bảy. Hình ảnh cuối cùng tôi còn nhớ về bà là một bóng lưng gầy gò khuất dần sau cánh cổng sắt, và từ đó, bà không bao giờ quay trở lại. Tôi tự hỏi liệu trên đời này còn có người phụ nữ nào có thể nhẫn tâm bỏ rơi đứa con thơ của mình như thế không? Câu trả lời là có và người đó chính là mẹ tôi.
Một vài người họ hàng xa mà tôi từng gặp hồi nhỏ cũng chẳng buồn giúp đỡ tôi lúc khó khăn. Khi tôi lớn lên, tôi cũng không đủ dày mặt để đi tìm họ xin sự che chở. Tôi hiểu, trên đời này, thứ duy nhất đáng tin cậy là chính bản thân mình.
Thời đi học, tôi là một đứa trẻ cô độc, lầm lũi như một cái bóng. Tôi chẳng có bạn bè gì đáng kể. Sau khi tốt nghiệp, tất cả những người tôi quen đều xoay quanh “Chinh Trình” – công ty mà tôi đã dồn hết tâm huyết để xây dựng cùng Trần Chinh. Đến cả việc nuôi một con mèo hay một con chó, tôi cũng không dám, bởi vì Trần Chinh ghét lông động vật, và tôi thì luôn phải chiều theo ý hắn.
Hai căn nhà tọa lạc ở vị trí đắc địa nên rất nhanh chóng tìm được người mua. Giá cả tôi đưa ra hợp lý, thậm chí còn thấp hơn thị trường một chút, nên không mấy khó khăn. Đám trang sức tôi rao bán cũng vậy, gần như bán sạch chỉ sau một tuần. Duy chỉ còn lại một chiếc nhẫn kim cương – món quà đính ước mà Trần Chinh trao đổi trong một đêm mưa. Tôi nhìn nó, mỉm cười chua chát, rồi cất nó vào ngăn kéo sâu nhất. Có lẽ, nó sẽ là thứ cuối cùng tôi bán đi.
“Chinh Trình” đang ở thời kỳ hoàng kim, được giới đầu tư đánh giá rất cao. Khi tin tức về việc chuyển nhượng cổ phần được tung ra, điện thoại của tôi reo liên tục. Hết nhà đầu tư này đến nhà đầu tư khác gọi đến, ai cũng muốn giành phần. Thậm chí, có người còn tinh ý nhận ra mối quan hệ rạn nứt giữa tôi và Trấn, những thông tin lộ ra từ thương vụ này. Họ liền đưa ra những lời đề nghị hấp dẫn, muốn tôn vinh và hợp tác với họ. Tôi chỉ cười, không nói gì.
Tôi tranh thủ từng phút từng giây để đi gặp vài người trong số đó. Qua những cuộc trò chuyện, tôi dần xác định được hướng đương lai. Mọi thứ đã được sắp xếp ổn thỏa, như một bàn cờ đã bày xong quân. Tất cả chỉ còn chờ một thứ duy nhất: chữ ký của Trần Chinh. Và tôi biết hắn nhất định sẽ ký.
Tôi nhìn chằm chằm vào dòng chữ trên màn hình điện thoại, cảm giác như có một bàn tay vô hình bóp chặt lấy lồng ngực mình. Trần Chinh vừa nhắn tin, nói rằng “Chinh Trình” tròn mười năm, cũng là mười năm chúng tôi yêu nhau, rằng anh ấy sẽ chờ tôi vào ngày mai. Tôi chỉ gõ vỏn vẹn một chữ: “Được.” Ngón tay tôi run lên khi ấn nút gửi, bởi tôi biết rõ rằng đằng sau cái chữ “được” ấy là cả một vực thẳm hoài nghi và đau đớn mà tôi không dám đối diện. Tôi không hỏi anh ấy có nhớ không, không hỏi anh ấy có thật lòng không, bởi vì nếu hỏi, câu trả lời sẽ xé toạc tấm màn mỏng manh mà tôi cố công dựng lên suốt bao tháng ngày qua.
Trước khi bước chân ra khỏi cửa, Tống Vi gửi cho tôi một tin nhắn qua WeChat. Cô ta hỏi: “Tổng giám đốc Trình tối nay không đến lễ kỷ niệm ‘Chinh Trình’ sao?” Kèm theo đó là một ảnh chụp màn hình cuộc trò chuyện giữa cô ta và Trần Chinh. Tôi mở ra xem, từng chữ từng chữ như những mũi kim nhọn hoắt đâm thẳng vào mắt tôi. Trong ảnh, Tống Vi nói: “Không sao, anh và Tổng giám đốc Trình ở cùng nhau, em sẽ không làm phiền hai người nữa.” Và Trần Chinh, người đàn ông mà tôi đã tin tưởng suốt mười năm, trả lời: “Đừng đi lung tung, anh đến đón em.”
Tôi ngồi phịch xuống mép giường, hai bàn tay nắm chặt đến nỗi móng tay cắm sâu vào lòng bàn tay. Cảm giác đau nhói ấy giúp tôi tỉnh táo hơn một chút, nhưng không đủ để xua tan cái lạnh buốt đang lan dần từ trong xương tủy. Tống Vi thông minh, thông minh đến mức đáng sợ. Kể từ cái ngày tôi vô tình bắt gặp cô ta và Trần Chinh – cái ngày mà tôi tưởng như trái tim mình ngừng đập vì những gì mắt thấy tai nghe – cô ta đã lập tức xóa sạch mọi bài đăng trên trang cá nhân mà chỉ riêng tôi mới nhìn thấy. Cô ta không chủ động tìm tôi, không giải thích, không xin lỗi. Tôi không động, cô ta cũng không động, như một ván cờ mà cả hai đều chờ đối phương sơ hở trước.
Cô ta là người biết giữ thể diện, không muốn để lại bất kỳ bằng chứng nào về thân phận “kẻ thứ ba” trong tay tôi. Ngay cả tin nhắn vừa rồi, nếu có người ngoài đọc được, họ cũng sẽ nghĩ rằng cô ta chỉ đang lo lắng cho mối quan hệ giữa tôi và Trần Chinh. Nhưng thực tế thì sao? Tôi biết và cô ta cũng biết tôi biết. Cô ta chắc chắn đã đọc được tin nhắn hôm qua Trần Chinh gửi cho tôi, dòng tin nhắn mà anh ấy nói rằng sẽ chờ tôi vào lễ kỷ niệm. Và rồi, ngay trước ngày hôm ấy, cô ta gửi cho tôi bằng chứng về việc Trần Chinh đang trên đường đến đón cô ta.
Tôi cười nhạt, một nụ cười không có chút niềm vui nào. Cô ta muốn tôi nhìn thấy điều này, muốn tôi hiểu rằng dù Trần Chinh có nói bao nhiêu lời ngọt ngào, thì người anh ấy thực sự chọn vẫn là cô ta. Tôi nhắm mắt lại, hít một hơi thật sâu. Mùi hương hoa nhài từ lọ tinh dầu trên bàn phảng phất trong không khí, nhưng nó không còn mang lại cho tôi cảm giác dễ chịu như trước nữa. Tất cả những gì tôi cảm nhận được lúc này chỉ là vị đắng chát của sự phản bội đọng lại nơi cuống họng.
Tôi ném chiếc điện thoại lên ghế phụ, màn hình vẫn còn sáng với dòng chữ của Tống Vi: “Tổng giám đốc Trình thật là rộng lượng!” Tôi bật cười, một nụ cười không hề chạm đến đáy mắt. Tất nhiên là tôi rộng lượng. Người ta thường nói đàn ông khi yêu sẽ trở nên mù quáng, nhưng tôi thì khác — tôi càng yêu lại càng tỉnh táo. Và sự rộng lượng này chỉ là màn dạo đầu cho một màn kịch còn lớn hơn nhiều.
Buổi lễ hôm đó náo nhiệt như một bức tranh thủy mặc bị đổ ngang màu sắc. Người ra người vào, tiếng cười nói hòa lẫn với tiếng ly chạ. Tôi đứng giữa dòng người, cảm nhận hương hoa nhài thoang thoảng từ chiếc bình cắm trên bàn tiệc, hòa quyện cùng mùi nước hoa đắt tiền của các vị khách. Gần như toàn bộ nhân viên của “Chinh Trình” đều có mặt — từ những gương mặt quen thuộc ngoài hành lang cho đến những nghệ sĩ nổi tiếng mà tôi chỉ thấy trên tivi. Truyền thông cũng tề tựu đông đủ, ánh đèn flash nhấp nháy như những vì sao sa vào đêm tối.
Trần Chinh hôm nay trông thật khác. Anh mặc bộ vest màu xám than, đường cắt may tôn lên từng đường nét cơ thể cường tráng. Suốt buổi tiệc, anh không rời tôi nửa bước. Bà nắm chặt tay tôi, ngón cái nhẹ nhàng vuốt tay tôi như đang an ủi một đứa trẻ. Khi có người đến mời rượu, anh luôn là người đứng ra chắn trước, nụ cười lịch thiệp nở trên môi. Tôi nhìn anh, lòng dâng lên một cảm giác kỳ lạ — vừa ấm áp, vừa lạnh lẽo. Ấm áp vì anh vẫn dịu dàng như ngày đầu, lạnh lẽo vì tôi biết sự dịu dàng ấy chỉ là lớp mặt nạ.
Giữa tiệc, khi tiếng nhạc đã chậm lại và mọi người bắt đầu tản ra trò chuyện, Trần Chinh kéo Tôông. Gió đêm thổi nhẹ, mang theo hương hoa sữa từ khu vườn bên dưới. Anh lấy từ túi áo một sợi dây chuyền — viên đá quý mấp lánh dưới ánh đèn mờ ảo, như giọt nước đóng băng giữa không trung.
“Biết giản dị thế này mà.” Anh nói, giọng pha chút trêu chọc, rồi nhẹ nhàng đeo sợi dây lên cổ tôi. Đầu ngóạm vào da thịt tôi, lạnh buốt. “Em thích không?”
Tôi nhìn viên đá xanh lấp lánh trên ngực mình, không trả lời. Trong đầu tôi, một ý nghĩ chợt lóe lên: những món quà này, liệu có phải anh cũng từng tặng cho người khác? Trần Chinh không đợi câu trả lời. Anh kéo tôi vào lòng, vòng tay siết chặt. Tôi biết anh nghĩ gì — anh cho rằng tôi sẽ mềm lòng trước những thứ lấp lánh, như mọi lần. Mỗi khi chúng tôi có mâu thuẫn, anh luôn làm lơ trước, để thời gian cơn giận, rồi sau đó mua trang sức để dỗ dành. Đó là khuôn mẫu quen thuộc, một điệu nhảy mà cả hai đều thuộc lòng từng bước.
Nhưng lần này, lời dỗ dành còn chưa kịp thốt ra khỏi miệng anh thì cánh cửa ban công bị gõ vang.
“Tổng giám đốc Trần, điện thoại của cô Tống rơi vào hồ, nói cần điện thoại của anh để liên lạc với nghệ sĩ.”
Tay Trần Chinh đang ôm tôi chợt khựng lại. Tôi cảm nhận được sự căng thẳng chạy dọc cánh tay anh, như một sợi dây đàn bị kéo căng. Anh từ từ buông tôi ra, ánh mắt thoáng qua một tia bối rối mà anh cố giấu kín. Tôi đứng yên, không nói gì, nhìn bước vào trong. Cổ tôi vẫn còn cảm giác lạnh từ viên đá quý, như một lời nhắc nhở về sự rộng lượng mà tôi sắp thể hiện.
Tôi nhìn theo bóng lưng anh khuất dần sau cánh cửa, khẽ bật cười. Câu nói “Anh đi xem sao” vọng lại trong đầu tôi như một tiếng vọng vô hồn. Trước khi bước chân ra khỏi phòng, anh còn quay lại, giọng nói có chút vội vàng như sợ tôi không tin: “Lạc Lạc, anh và cô ta không có gì đâu.” Tôi không đáp, chỉ nhếch môi. Tôi biết anh nói vậy để trấn an tôi, hoặc có lẽ để trấn an chính lòng mình. Nhưng tôi không còn muốn tin vào những lời hứa hẹn nữa. Trái tim tôi đã nguội lạnh từ lâu, chỉ còn lại một lớp vỏ bọc mỏng manh của sự bình thản.
Khi buổi biểu diễn sắp bắt đầu, mọi người đã ổn định chỗ ngồi. Tôi ngồi đó, tay mân mê sợi dây chuyền trên cổ, cảm nhận từng đường nét lạnh lẽo của kim loại chạm vào da thịt. Trần Chinh và Tống Vi vẫn chưa xuất hiện. Khán phòng dần đông kín, tiếng ồn ào của đám đông hòa lẫn với tiếng nhạc nền nhẹ nhàng. Mãi đến khi gần như không còn một chỗ trống, hai người họ mới lần lượt bước vào. Từ xa, tôi thấy Tống Vi khựng lại, ánh mắt cô ta dán chặt vào sợi dây chuyền trên cổ tôi. Cô ta ngẩn người trong giây lát, rồi nhanh chóng lấy lại vẻ mặt điềm tĩnh, giơ tay lên khoe chiếc nhẫn kim cương lấp lánh trên ngón tay. Viên đá lớn hơn hẳn chiếc nhẫn cưới của tôi, lóe sáng dưới ánh đèn như một lời thách thức.
“Mắt nhìn không tệ.” Tôi thốt lên khi Trần Chinh vừa ngồi xuống ghế bên cạnh. Anh quay đầu nhìn tôi, ánh mắt đầy thắc mắc, không hiểu ý tôi muốn nói gì. Tôi liếc anh một cái, rồi liếc thêm một cái nữa, tập trung vào khóe miệng anh. Một vệt son đỏ còn sót lại, lem luốc và lộ liễu. Tôi lấy một tờ giấy ăn từ trong túi, đưa không nói thêm lời nào.
“Khóe miệng.” Tôi nói, giọng nhẹ bẫng như không có chuyện gì xảy ra. Anh nhận lấy tờ giấy, lau vội vệt son, rồi cất nó vào túi áo. Có chút ngượng ngùng, anh nắm lấy tay tôi, siết nhẹ.
“Tối về nhà, anh sẽ giải thích với em.” Anh thì thầm, hơi thở ấm áp phả vào tai tôi. Tôi không đáp lại, cũng không rút tay khỏi tay anh. Tôi để mặc anh nắm, nhưng trong lòng chẳng có chút rung động nào. Lướt, tôi bắt gặp ánh mắt của Tống Vi đang trừng trừng nhìn chúng tôi. Cô ta nghiến răng, gương mặt méo mó vì ghen tị. Tôi thầm cười khẩy trong bụng. Không cần tức giận đến thế đâu, sắp thành toàn cho các người rồi.
Sau phần mở đầu của Trần Chinh, buổi biểu diễn chính thức bắt đầu. Ánh đèn sân khấu bừng sáng, tiếng nhạc vang lên rộn rã, nhưng tâm trí tôi lại lang thang đâu đó. Tôi nhìn những diễn viên trên sân khấu, nhìn những điệu múa uyển chuyển, nhưng trong đầu chỉ hiện lên hình ảnh chiếc nhẫn kim cương của Tống Vi và vệt son trên môi Trần Chinh. Cảm giác như có một bàn tay vô hình bóp nghẹt trái tim tôi, nhưng tôi đã quen với nỗi đau này rồi. Tôi hít một hơi thật sâu, cố gắng giữ cho gương mặt mình vô cảm.
Tôi đứng dưới ánh đèn sân khấu, lòng bàn tay hơi ẩm vì hồi hộp. Mười năm rồi, kỷ niệm thành lập công ty lần nào cũng thế – Trần Chinh mở màn, còn tôi kết thúc. Nhưng tối nay, tôi biết mình sẽ không chỉ hát một bài rồi bước xuống.
Hai năm trước, tôi rời khỏi “Chinh Trình” để làm một việc mà ai cũng cho là đúng đắn: chuẩn bị cho thiên chức làm mẹ. Nhưng trong sâu thẳm, tôi biết mình đang chạy trốn. Chạy khỏi cái bóng quá lớn của anh, khỏi những kỳ vọng mà người ngoài đặt lên vai tôi. Giờ đây, khi đứng trên sân khấu này, tôi cảm thấy mình như một kẻ lạc lõng giữa chính đám đông từng là đồng đội.
Hội trường vẫn ồn ào. Những gương mặt quen thuộc, những giám đốc từng cùng tôi thức trắng đêm để hoàn thành dự án, giờ đây nhìn tôi bằng ánh mắt nóng bỏng. Tôi giơ tay lên, một động tác quen thuộc từ thời còn điều hành, và họ im lặng ngay lập tức. Cảm giác ấy vừa thân thuộc vừa xa lạ, như thể tôi đang nhìn lại một phiên bản cũ của chính mình.
Tôi cầm micro, hạ giọng xuống một chút để tạo không khí bí ẩn.
– Thực ra hôm nay, có một tin rất vui muốn chia sẻ với mọi người.
Hội trường xôn xao trở lại. Tôi nghe thấy tiếng ghế kêu lên, tiếng thì thầm sóng. Ở góc khuất, một phóng viên quen mặt cười lớn:
– Chinh Trình sắp có tiểu Trần Chinh sao?
Cả hội trường vỡ òa. Tiếng cười, tiếng vỗ tay, tiếng reo hò hòa lẫn vào nhau. Tôi nhìn thấy ánh mắt Trần Chinh từ phía bên kia sân khấu. Anh đang nhìn tôi chăm chú, đôi mắt thể đã tưởng tượng ra một màn hình ảnh gia đình hạnh phúc. Tôi biết điều đó. Hai năm qua, anh không bao giờ nói ra, nhưng những cử chỉ quan tâm, những câu hỏi khéo léo về sức khỏe của tôi đều hướng về một điều duy nhất.
– Không phải là tiểu Trần Chinh – tôi mỉm cười, nhẹ nhàng lắc đầu.
Hội trường chợt im bặt. Tôi nghe rõ tiếng tim mình đập, một nhịp đập mạnh mẽ và kiên định.
– Là một tin còn vui hơn cả việc có tiểu Trần Chinh.
Tôi dừng lại một chút, để những lời nói của mình thấm vào không khí. Ánh mắt Trần Chinh thay đổi – từ mong đợi sang ngạc nhiên, rồi thoáng chút lo lắng. Tôi biết anh đang cố gắng đọc vị tôi, nhưng lần này, anh không thể. Tôi đã học cách giấu kín những điều mình muốn, ngay cả với người đàn ông đã bên cạnh tôi suốt một thập kỷ.
– Tôi quyết định quay lại “Chinh Trình” – tôi nói chậm rãi, từng chữ một – Không phải với tư cách là vợ của Trần Chinh, mà với tư cách là người đồng sáng lập. Tôi muốn trở lại làm việc.
Hội trường lặng đây. Rồi tiếng vỗ tay vang lên, dữ dội hơn bất kỳ màn trình diễn nào tôi từng có. Nhưng tôi chỉ nhìn thấy gương mặt Trần Chinh – nụ cười của anh đông cứng lại, một tia sáng vụt tắt trong mắt. Tôi biết anh đang nghĩ gì: tất cả những kế hoạch về một gia đình, về một đứa trẻ, về tôi ở nhà chăm sóc con – tất cả đều tan thành mây khói.
Tôi không hối hận. Đã đến lúc tôi sống cho chính mình, chứ không chỉ là một nửa của ai đó.
Hội trường náo động như một cái chợ vỡ. Tiếng người chen nhau, giọng ai đó vọng lên từ phía cuối: “Chị Trình ơi, đừng có úp úp mở mở nữa, mau nói đi chứ!”
Lại có tiếng khác hùa theo, giọng đầy hồ hởi: “Phải đấy, nói nhanh lên, chúng tôi còn chờ Tổng giám đốc Trần phát bao lì xì đầu năm nữa!”
Tôi đứng trên bục, ngón tay siết chặt thân micro lạnh ngắt. Cảm giác kim loại chạm vào lòng bàn tay khiến tôi tỉnh táo hơn một chút. Tôi cười, nhưng nụ cười ấy nghiêng ngả như thể tôi vừa uống cạn cả một chai rượu mạnh. “Quả thực,” tôi nói, giọng tôi vang đều trong không gian rộng, “đáng lẽ ra phải phát bao lì xì thật.”
Tôi ngừng lại. Một khoảng lặng ngắn ngủi, đủ để tôi cảm nhận từng nhịp tim đập dồn dập trong lồng ngực. Mồ hôi lạnh bắt đầu túa ra trên sống lưng. Tôi nhìn xuống những khuôn mặt đang ngước lên, mỗi khuôn mặt là một dấu hỏi chờ đợi. Rồi tôi thả câu nói như một hòn đá ném xuống mặt hồ phẳng lặng: “Tôi đã… ký vào thỏa thuận ly hôn.”
Tiếng ồn ào tắt lịm như bị ai đó vặn nhỏ âm lượng. Sự im lặng bao trùm lấy hội trường, nặng trịch và kỳ lạ. Tôi có thể thấy rõ từng đường nét trên gương mặt đồng nghiệp: sự sửng sốt hiện ra rõ mồn một, có người còn chưa kịp khép miệng lại sau tiếng cười nãy giờ.
Tôi nuốt nước bọt, cổ họng khô khốc, rồi nói tiếp, giọng vẫn cố giữ vẻ bình thản: “Cho nên, ‘Chinh Trình’ sắp hợp tác với Tập đoàn Tống Thị. Chúc mừng ông Trần và cô Tống. Chúc họ sớm thành đôi, trăm năm hạnh phúc.”
Lời chúc phúc của tôi vang lên rồi tan biến vào bầu không khí đông cứng.
Trên màn hình lớn phía sau lưng tôi, tôi thoáng thấy bóng dáng Trần Chinh đứng bật dậy khỏi ghế. Hành động ấy vội vã, mất hết cả phong thái trầm tĩnh thường ngày của anh ta. Còn Tống Vi, cô gái ngồi bên cạnh anh, mặt tái nhợt như tờ giấy, hoảng hốt đưa mắt nhìn quanh, như thể đang tìm một lối thoát khỏi hiện trường mà chính cô ta là người dàn dựng.
Tôi vẫn đứng đó, tay cầm micro, môi vẫn giữ nguyên nụ cười. Trong lòng, một cảm giác vừa cay đắng vừa nhẹ nhõm dâng lên lẫn lộn. Cuối cùng, tôi cũng đã làm được điều mà lẽ ra tôi phải làm từ rất lâu rồi.