Tôi cúi xuống nhìn bàn tay mình. Mười đầu ngón tay lạnh toát. Trong lòng không có đau đớn, chỉ có một thứ cảm giác nhẹ nhõm kỳ lạ, như thể cuối cùng tôi cũng cắt được một khối u đã bám rễ quá lâu.
Tôi ngước mặt lên, nở một nụ cười rạng rỡ đến nỗi chính tôi cũng thấy giả tạo: “Lục Khuê Chi, chú đi.”
Anh ta vừa dứt lời, còn chưa kịp nuốt xuống. Mới vài giây trước, anh ta còn đang thuyết giáo tôi bằng giọng điệu bất lực quen thuộc: “Cô ấy không có nhiều bạn, em không thể nhẫn nhịn một chút sao…” Từng chữ như đinh đóng cột, khẳng định rằng tôi chính là kẻ vô lý trong mối quan hệ ba người này.
Rồi tôi thấy khuôn mặt anh ta đông cứng lại. Giống như người ta vừa tát vào mặt, thứ cảm xúc ngạc nhiên còn nguyên vẹn trên đó. “Em nói gì?”
Tôi biết thông tin. Suốt bao năm qua, dù chúng tôi có cãi nhau đến mức nào, tôi chưa bao giờ dám thốt ấy. Bởi vì tôi biết, với tôi, anh ta không chỉ là người yêu mà còn là tất cả những ký ức tuổi thơ tôi có. Chúng tôi lớn lên bên nhau, cãi cọ chỉ là gia vị, không bao giờ có thể làm tan vỡ thứ tình cảm đã ăn vào máu thịt. Đó là sự đồng thuận ngầm giữa hai đứa trẻ đã lớn lên trong cùng một sân vườn.
Anh ta biết tôi quý trọng điều này đến nhường nào. Biết tôi sợ bất kỳ vết nứt nào sẽ làm sụp đổ cả bức tường. Vậy mà anh ta vẫn nhiều lần để Dịch Dữ Ngữ bước vào ranh giới của chúng tôi, như một hạt cát không lớn không nhỏ, mỗi lần chỉ xước qua một chút, nhưng tích đủ lâu cũng khiến trái tim tôi rỉ máu.
“Đừng làm loạn.” Anh ta buông tay Dịch Dữ Ngữ, lao tới giữ chặt vali của tôi. Đôi mắt sầm lại, giọng nói trầm xuống một quãng mà tôi quá quen thuộc — cái giọng của người đàn ông cho rằng mình đang nhượng bộ. “Anh coi như chưa nghe thấy gì.”
Tôi thấy môi mình mấp máy, một nụ cười chua chát. “Dù anh có nghe hay không, cũng không quan trọng nữa.”
Khi tôi quay người bước ra cửa, tôi nghe thấy tiếng Dịch Dữ Ngữ vội vàng muốn đuổi theo, nhưng bị anh ta giữ lại. “Để cô ấy đi,” Lục Khuê Chi nói, giọng lạnh tanh như thể tôi mới là kẻ phản bội, “Cô ấy vẫn luôn nghĩ rằng anh sẽ luôn dỗ dành cô ấy sao?”
Tôi không quay đầu lại. Nhưng trong lòng tôi biết anh ta đã sai. Tôi chưa bao giờ nghĩ anh ta sẽ luôn dỗ dành tôi. Tôi chỉ từng nghĩ, bằng cách nào đó, anh ta sẽ nhìn thấy nước mắt của tôi trước khi tôi kịp gói ghém nó vào vali.
Tôi cúi xuống nhặt chiếc nhẫn ngọc đã rơi ra khỏi túi áo khoác của Lục Khuê Chi. Dịch Dữ Ngữ đứng bên cạnh, giọng nói của cô ta vang lên trong không gian tĩnh lặng của căn phòng ký túc xá.
“Em chỉ muốn giúp anh xem,” cô ta nói với giọng ngọt ngào pha chút lo lắng giả tạo, “cô ấy có mang theo thứ gì không nên mang đi không?”
Tay tôi khựng lại. Chiếc nhẫn lạnh lẽo trong lòng bàn tay như đang thiêu đốt da thịt tôi. Tôi ngước lên nhìn Lục Khuê Chi, chờ đợi điều gì đó. Như im lặng, đôi mắt đen láy nhìn tôi với vẻ mặt phức tạp mà tôi không thể giải mã.
Cánh cửa đóng lại sau lưng tôi. Tiếng cửa nặng nề khép vào, chặn đứng mọi âm thanh từ bên trong. Tôi đứng ở hành lang, lắng nghe, nhưng chỉ có tiếng gió rỉ ra từ cửa sổ.
Lục Khuê Chi nói gì sau đó? Tôi không còn nghe thấy nữa.
Nhưng tôi cũng không cần nghe nữa.
Những ngày sau đó, tôi dồn hết tâm trí vào kỳ thi cuối kỳ. Khi con người ta đau buồn, việc lao vào một công việc cụ thể nào đó sẽ giúp họ quên đi nỗi đau. Tôi không để cảm xúc hủy hoại bài thi của mình. Thực ra, tôi còn làm tốt hơn bình thường. Từng câu chữ, từng con số trong đề thi đều trở nên rõ ràng lạ thường, như thể đầu óc tôi đang cố gắng bù đắp cho trái tim đang tan vỡ.
Kỳ thi kết thúc. Và ngay khi tôi bước ra khỏi phòng thi, cảm xúc bị kìm nén suốt nhiều ngày liền trào dâng như thủy triều. Tôi không thể thở nổi.
Chuyến bay đêm hạ cánh xuống Las Vegas. Sân bay đèn đuốc sáng trưng, nhưng tôi chẳng thấy gì ngoài những vệt sáng nhòe nhoẹt vì nước mắt. Một giọng nữ lớn tiếng gọi tôi từ xa, cánh tay vẫy vẫy trong không trung.
“Anh em có việc gấp, chị sẽ dẫn em đi chơi!”
Chị ấy ôm chặt lấy tôi. Mùi nước xộc vào mũi tôi, gợi nhớ về những ngày tháng vô tư trước đây. Chị hỏi tôi có lạnh không, có đói không, có buồn ngủ không. Tôi lắc đầu, không nói được lời nào.
Xác nhận rằng tôi vẫn ổn, chị kéo tôi thẳng lên quầy bar trên tầng thượng của khách sạn. Từ đây, toàn bộ thành phố Las Vegas hiện ra dưới chân tôi, lấp lánh như một tấm thảm kim cương khổng lồ.
“Tránh ra, tránh ra, nhường chỗ cho em gái chị.” Chị đẩy mấy người đàn ông đang ngồi ở quầy một bên, kéo tôi ngồi xuống ghế.
Tôi uống. Uống thật nhiều. Rượu ở cổ họng, nhưng nó giúp tôi quên đi cái tên Lục Khuê Chi đang đeo đẳng trong tâm trí.
Trong cơn say mơ màng, tôi nghe thấy chị và ai đó nói chuyện. Một cái tên quen thuộc lọt vào tai tôi.
“Hàn Chính không đến à?”
“Cô mời được anh ấy à?”
“Cô còn không hiểu anh ấy sao, ban ngày chơi bời, đêm thì thức học bài, thi xong phải ngủ ba ngày, cô thấy anh ấy vì ai mà thay đổi chưa?”
Tôi đặt ly rượu xuống, nhìn chằm chằm vào những bọt khí nổi lên trong ly. Thật kỳ lạ. Tại sao không thể học bài vào ban ngày? Tại sao phải thức đêm? Tại sao phải thay đổi vì ai đó?
Nhưng rồi tôi chợt hiểu. Tôi cũng đã từng thay đổi vì một người. Và bây giờ, tôi đang ngồi đây, say mê trên tầng thượng của một khách sạn ở Las Vegas, cố gắng quên đi hình bóng của Lục Khuê Chi.
Nước mắt tôi rơi, hòa vào ly rượu.
Tôi nghĩ thầm, bàn tay mò mẫm với lấy ly rượu màu hổ phách trên bàn.
“Em gái,” chị ấy khẽ vỗ mu bàn tay tôi, giọng nói dịu dàng nhưng đầy lo lắng, “Em say rồi, nghỉ một lát đi. Đừng uống nữa.”
Tôi muốn phản bác, muốn nói rằng tôi vẫn còn tỉnh táo lắm, nhưng cổ họng tôi như bị ai bóp nghẹt, chưa kịp mở miệng thì đầu óc đã nặng trĩu, cả người gục xuống bàn, chìm vào màn đêm tĩnh lặng.
Trong tiếng nhạc ồn ào pha lẫn những giọng nói cười nói vô định, đêm dài như một dòng sông bất tận. Tôi lơ lửng giữa cơn mê, không biết thời gian đã trôi qua. Cho đến khi một mùi hương quen thuộc len lỏi vào khứu giác — mùi gỗ mun khô, ấm áp và xa xăm, giống như một ký ức đã ngủ quên từ lâu.
Thật quen thuộc, đến nỗi tim tôi như thắt lại.
Tôi nhớ lại hình ảnh chiếc cầu thang hẹp tối hiện ra rõ mồn một. Anh đứng dưới ánh đèn mờ, bóng dáng cao gầy đổ dài trên bậc đá.
“Sao anh đến đây?” — Tôi nghe giọng mình vang lên, không giấu nổi sự ngạc nhiên và một chút gì đó xao xuyến.
Người bên cạnh — người bạn đời cũ — không giấu nổi vẻ bất ngờ khi nhìn thấy anh xuất hiện giữa đêm khuya ở nơi xa lạ này.
“Đến đón người.” Người đàn ông nói ngắn gọn, giọng nói trong trẻo, dễ nghe, nhưng lại mang một sức nặng vô hình.
“Ai có thể khiến anh phải bay đến tận đây vào giữa đêm?” — Người bạn ấy hỏi, nhưng tôi biết câu trả lời trước lời.
Giây tiếp theo, anh bước tới, một tay bế thốc tôi lên. Không cần nói thêm, mọi thứ đã quá rõ ràng trong ánh mắt ấy.
Tôi mơ màng tỉnh dậy trong căn phòng khách sạn rộng lớn. Cửa sổ sát trần phủ một lớp sương mỏng, bên ngoài tuyết vẫn rơi lặng lẽ, tạo nên khung cảnh hoang vắng lạ thường.
“Ừ, đã đưa vào phòng rồi, anh yên tâm về nước đi.” — Hàn Chính đang nói chuyện điện thoại với tôi. Giọng anh đều đều, trầm ổn: “Có gì thì nói ra, cần gì cứ bảo tôi.”
Anh đứng quay lưng về phía tôi, dáng người cao gầy, ngũ quan rõ ràng, từng đường nét trên khuôn mặt như được khắc tạc. Qua bóng đổ trên cửa kính, anh nhận ra tôi đã tỉnh, liền nhanh chóng kết thúc cuộc gọi.
“Uống thuốc giải rượu đi.” Anh cầm chiếc áo khoác trong tay, dáng vẻ vội vã như sắp phải bay đi đâu đó. Hoặc một chiếc áo sơ mi đen được ủi phẳng gọn gàng, đường nét trên người rõ ràng và lạnh lùng. Nói xong, anh quay người định rời đi.
Tôi kể lại — lòng bàn tay tôi nóng rực, còn mát lạnh như tuyết ngoài trời.
“Anh nói em hời hợt.” — Giọng tôi khàn đặc, nhưng mỗi chữ đều rõ ràng, vang lên trong khoảng không gian tĩnh mịch của căn phòng.
Anh dừng lại. Bóng lưng cứng đờ trong tích tắc, rõ ràng không ngờ rằng tôi sẽ nhắc lại chuyện cũ, sẽ nhớ đến từng lời anh từng nói trong quá khứ.
“Không phải sao?” — Anh xoay người, ánh mắt nhìn thẳng vào tôi, không lảng tránh, không nhân nhượng.
Tôi chưa bao giờ nghĩ rằng mình sẽ nói ra những lời này, vào cái đêm say khướt và lộn xộn đến thế.
“Không phải đâu, từ nhỏ đến lớn, trong lòng em chỉ có một người duy nhất.” Giọng tôi nghẹn lại, nước mắt cứ thế trào ra, không kịp ngăn. Tôi muốn anh hiểu, muốn anh thấy rõ cái thứ tình cảm này sâu đến mức nào. Là kiểu yêu mà dù cho anh có già đi, có lưng còng chân yếu, có chẳng còn bước nổi trên mặt đất này nữa, em vẫn sẽ yêu anh, yêu bằng tất cả những gì còn lại.
Đôi mắt anh, đen và trong, nhìn thẳng vào tôi. Không chớp, không động đậy. Như thể đang cố đọc xem tôi có đang nói dối hay không.
“Em không cần phải kể với tôi rằng em yêu bạn trai mình đến nhường nào.”
Câu nói ấy như một nhát dao lạnh, cắt ngang mạch cảm xúc của tôi. Tôi co rúm người lại, cảm thấy toàn thân lạnh toát. “Thế mà anh còn bảo em lợi dụng anh.”
Anh im lặng. Nhưng tôi biết, trong đầu anh vẫn đang vang lên cùng một câu hỏi: “Chẳng lẽ không phải sao?”
Rượu đúng là thứ kỳ diệu. Nó khiến con người ta sống trong một cơn cuồng điên, không cần biết ngày mai sẽ ra sao, không cần biết hậu quả thế nào. Tôi chỉ muốn phá vỡ khoảng cách lịch sự và xa lạ này, bằng bất cứ giá nào.
“Hàn Chính,” tôi nghe rõ từng chữ mình thốt ra, “Lợi dụng thực sự là thế này đây.”
Tôi đứng dậy, bước về phía anh. Đầu gối tôi chạm vào mép giường, cảm nhận tấm nệm lún xuống dưới sức nặng của tôi. Một sức nặng vốn dĩ không nên có, không được phép có. Tôi ngồi xuống bên cạnh anh. Hơi thở nồng nặc mùi rượu phả vào mặt anh.
Theo lẽ thường, một người đàn ông trưởng thành như anh, nhất là người đã trải qua rèn luyện nghiêm ngặt trong quân ngũ, sẽ không dễ dàng để tôi làm càn như thế. Anh có thể đẩy tôi ra, có thể đứng dậy bỏ đi, có thể cho tôi một cái tát để tỉnh rượu. Nhưng anh không làm vậy. Anh không phòng bị, cũng không kháng cự. Thứ dung túng ấy khiến tôi vừa ngọt ngào vừa đau đớn.
“Vui lắm à?” Giọng anh khàn đi, nhưng vẫn mang một vẻ bất cần, như thể tôi chỉ là một đứa trẻ đang làm loạn.
Tôi cúi gầm mặt xuống, không dám nhìn anh. Cảm giác thất bại như một con thủy triều dâng lên, nhấn chìm tôi. Tôi biết mình đang làm trò hề, một trò hề thảm hại. Anh chắc chắn đang ghét tôi, ghét cái sự lợi dụng lộ liễu và vụng về này.
Đúng như tôi dự đoán, giây tiếp theo, anh đưa tay đẩy tôi ra. Nhưng bàạm phải một mảng ướt sũng trên ngực áo sơ mi của anh – nước mắt của tôi đã thấm qua lớp vải mỏng, lạnh ngắt.
Anh khựng lại. Đôi mắt anh ngước lên, nhìn vào mắt tôi, lần này không còn sự lạnh lùng. “Thật sự buồn đến thế sao?” Giọng anh nhẹ hơn, pha chút bối rối. “Cuối cùng là vì tôi nói em, hay là vì anh ta không yêu em?”
Tôi không trả lời. Tôi không thể trả lời. Bởi vì nếu tôi nói ra sự thật, tôi sẽ mất anh mãi mãi. Mà nếu tôi cứ im lặng, tôi đã mất từ lúc này rồi.
Tôi nói: “Vì em đã chia tay.”
Câu nói ấy vừa dứt, tôi lập tức thấy được cái nhíu mày cực kỳ khó chịu của Hàn Chính. Anh ta là kẻ luôn ngẩng cao đầu, chưa từng biết đến cảm giác bị ai đó coi như một món đồ tùy ý sử dụng.
“Tôi là công cụ để em muốn gọi là gọi, muốn đuổi là đuổi của Lâm tiểu thư sao?”
Anh ta chống tay trái lên mép giường, khóe môi khẽ nhếch lên một nụ cười nhạt. Tôi đọc được trong đó vừa có tự giễu, vừa có chút gì đó như tổn thương.
“Mà cũng liên quan gì đến tôi chứ?”
Giàn xuống, nhưng tôi không thèm quan tâm. Bàn tay tôi, một cách vô lễ, đã trả lời câu hỏi ấy bằng hành động.
ắt lấy cổ tay tôi, siết chặt.
“Em không tỉnh táo.”
“Em tỉnh táo.”
Tôi chống người dậy, đôi mắt sáng rực nhìn thẳng vào anh ta. Trong lồng ngực tôi, trái tim đập mạnh đến phát đau. Tôi biết mình đang làm gì. Tôi biết mình cần gì.
“Hàn Chính, em rất tỉnh táo. Em biết em muốn gì.”
Bên ngoài cửa sổ, tuyết rơi dữ dội. Từng bông trắng xóa lao xuống như những mũi kim băng giá đâm vào mặt kính. Sau này tôi mới biết đó là một trận tuyết hiếm có từ thế kỷ trước tại thành phố sa mạc này.
Nhưng trong phòng thì thật sự quá nóng.
Hệ thống sưởi kín kẽ như một tấm chăn dày, phả hơi nóng vào từng thớ thịt, khiến người ta không thể thoát khỏi cái oi bức. Tôi ghét nóng, nhưng lại sợ lạnh. Còn anh ta, người đàn ông đang cúi đầu trước mặt tôi như một vệ sĩ phục tùng, im lặng không nói một lời.
Tôi cảm thấy quá nóng, thoát khỏi, lật người ôm chăn.
“Không cần nữa, anh đi đi.”
Anh ta ngẩng đầu lên, tóc trước trán hơi ướt, ánh mắt mệt mỏi như vừa trải qua một cuộc chiến dài. Giọng trầm khàn, pha chút bực dọc: “Khó chiều.”
Tôi không thèm để ý đến. Tôi kéo chăn trùm kín đầu, mặc kệ tiếng bước chân nặng nề vang lên rồi tắt dần phía sau lưng.
Để làmột mình, trong đêm khuya tắm nước lạnh vào cuối tháng mười hai.
Chỉ có một người có thể khiến tôi tỉnh giấc.
Là vị giáo sư Ấn Độ đáng yêu của tôi.
Khi tôi mở mắt, ký ức đầu tiên ùa về là hình ảnh căn phòng học cũ kỹ trong giấc mơ. Tôi ngồi bật dậy trên giường, mồ hôi lạnh túa ra trên sống lưng.
Ở chiếc ghế sofa đơn kê sát tường, Hàn Chính vẫn còn ngủ. Anh ta nhắm nghiền mắt, bộ áo sơ mi trắng và quần tây đen vẫn phẳng phiu như thể chưa từng có một đêm nào xảy ra. Nhìn dáng vẻ ấy, tôi chợt thấy lòng mình nhói lên một nỗi chua xót kỳ lạ. Ban đêm, tôi có thể tự nhủ với bản thân rằng những phút giây buông thả ấy chẳng có gì sai trái, rằng đó chỉ là cách để lấp đầy khoảng trống trong lòng. Nhưng khi ánh sáng ban ngày len lỏi, chiếu thẳng vào gương mặt thanh thản của anh, mọi lời biện minh đều trở nên vô nghĩa. Tôi cảm thấy mình như một kẻ trộm, lén lút nhặt nhạnh thứ tình cảm không thuộc về mình.
Tôi vừa mới yêu, vậy mà đã vội vàng tìm đến anh. Trong mắt anh, tôi chắc hẳn là một người đàn bà dễ dãi và đáng khinh. Cái ý nghĩ ấy khiến tôi không dám nhìn thẳng vào mặt anh thêm một lần nào nữa.
Tôi rón rén xỏ giày, động tác nhẹ đến mức tưởng như mình đang lướt trên mặt nước. Từng món đồ được tôi nhặt nhạnh và nhét vào tuyệt đối. Khi kéo khóa vali, tôi nín thở, sợ rằng chỉ một tiếng động nhỏ cũng đủ đánh thức anh. Cánh cửa phòng khép lại sau lưng tôi. Tôi thở phào nhẹ nhõm, mặc kệ trái tim đang đập loạn trong lồng ngực.
Nhưng tôi không hề hay biết, ngay khoảnh khắc cánh cửa khép vào, những ngón tay của Hàn Chính khẽ co lại trên thành ghế. Mí mắt anh khẽ động, rồi mở ra. Anh nhìn về phía cánh cửa đã đóng chặt, ánh nhìn trống rỗng nhưng sâu thẳm.
Sân bay quốc tế chật cứng người. Tuyết rơi dày đặc bên ngoài ô cửa kính lớn, phủ trắng xóa toàn bộ đường băng. Lo đài phát thanh thông báo giọng khàn đặc: chuyến bay của tôi bị hoãn vô thời hạn. Tôi đứng giữa dòng người chen chúc, cảm thấy mình nhỏ bé và lạc lõng.
Giờ này chắc anh đã tỉnh. Tôi lén lấy điện thoại ra, mở khung tin nhắn. Trống rỗng. Không một dòng tin nhắn nào từ anh. Tôi tự cười nhạo bản thân: đáng ra phải như thế. Tôi không có số điện thoại của anh, và anh cũng chẳng có của tôi. Hai chúng tôi chỉ là những kẻ xa lạ tình cờ gặp nhau đêm say. Khi tôi trở về Boston, tiếp tục cuộc sống sinh viên bận rộn, anh vẫn sẽ là người thừa kế của gia tộc giàu có bậc nhất, một người mà tôi chẳng có cơ hội nào để gặp lại. Khoảng cách giữa chúng tôi, vốn dĩ đã là vực thẳm.
Ngón tay tôi lướt, vô tình chạm vào những dòng chữ chưa đọc từ tối qua. Là tin nhắn của Lục Khuê Chi.
Đừng có quá đáng. Làm loạn đủ rồi thì về đi.
Anh và Dịch Dữ Ngữ đang ở Las Vegas chơi. Có quà cho em.
Tôi nhìn những dòng chữ ấy, không hiểu sao lại thấy buồn cười. Anh ta gọi tôi là “làm loạn”. Phải, trong mắt anh ta, tôi chỉ là một đứa em gái ngỗ nghịch, luôn làm những chuyện hoang đường. Tôi cất điện thoại vào túi, không thèm trả lời. Bước chân tôi rảo bước qua cửa an ninh, lòng tự nhủ sẽ không bao giờ ngoảnh đầu lại.
Nhưng chưa đầy nửa phút sau, khi tôi định kiểm tra để lấy vé máy bay, trái tim tôi như ngừng đập. Tất cả những món đồ quý giá bên trong – ví tiền, hộ chiếu, thẻ tín dụng – đều biến mất. Tôi đứng sững lại giữa dòng người đông đúc, cảm giác như có một bàn tay bóp nghẹt lấy cổ họng mình.
Tôi đứng sững giữa căn phòng trọ tồi tàn, mắt dán chặt vào cái ba lô duy nhất còn sót lại trên chiếc giường nhàu nhĩ. Tay tôi ở khóa, lục tung từng ngăn, từng khe vải nhỏ nhất. Trống rỗng. Ví da màu nâu tôi vẫn đeo bên hông, không thấy đâu. Hộ chiếu, thứ tôi cất kỹ trong lớp lót bí mật, cũng biến mất. Cả chiếc điện thoại thông minh tôi vừa sạc pin tối qua – tất cả đều không cánh mà bay. Tim tôi như ngừng đập trong một khoảnh khắc, rồi đập mạnh đến nghẹt thở. Cảm giác hoảng loạn dâng lên từ dưới lồng ngực, xộc thẳng lên cổ họng, khiến tôi suýt không thở nổi. Tôi biết ngay đêm qua mình đã ngủ quên hết chai rượu trái cây rẻ tiền, nhưng không ngờ kẻ trộm lại canh đúng lúc ấy để ra tay.
Tôi hét lên, giọng khản đặc vì sợ hãi và tức giận: “Đồ của tôi đâu rồi?”
Không ai trả lời. Căn phòng chỉ còn tiếng vọng của chính tôi dội vào bốn bức tường ẩm mốc. Tôi ném cái ba lô rỗng xuống sàn, hai tay bấu chặt vào tóc, cố gắng sắp xếp lại mớ suy nghĩ hỗn độn. Không có hộ chiếu, tôi không thể rời khỏi đất nước này. Không có điện thoại, tôi cắt đứt liên lạc với gia đình và người thân. Không có tiền, tôi chỉ còn cách ngồi đây chờ chết. Tôi nhắm mắt, hít một hơi thật sâu, cố gắng nhớ lại từng chi tiết của đêm qua. Tiếng nhạc xập xình từ quán bar dưới tầng, mùi bia và mồ hôi, bàn tay ai đó chạm vào vai tôi khi tôi loạng choạng bước lên cầu thang. Có thể kẻ trộm đã theo dõi tôi từ lúc đó. Có thể nó biết tôi là kẻ xa lạ yếu đuối, dễ bị nhắm đến. Tôi mở mắt, nhìn quanh căn phòng một lần nữa, hy vọng tìm thấy thứ gì đó mà tôi đã bỏ sót. Nhưng không, mọi thứ đều xa lạ và thù địch như chính số phận đang trêu đùa tôi vậy.